Narciso era tan hermoso, que podía pasarse horas y hasta días, observando el reflejo de su impecable rostro en un río. Contemplación, reconocimiento, admiración. Y así, sin saber con exactitud lo que era la vanidad, murió por pecador. Pobre narciso, su nombre terminó convertido en un adjetivo peyorativo. Ignorantes, él solo quería ver la belleza de su rostro.
Sin embargo, esas razas no se extinguen ahogadas en pantanos (menos impunemente), porque de muchas formas, el mito del bello Narciso, se coló en causas más nobles. El espejo, precursor de la fotografía y elemento indispensable de toda cámara manual, son la herencia transmutada de este hermoso, que intrínsicamente todos poseemos. Ellos más, aquellos menos. Ellas para bien, estas otras, para mal.
Demonios. Yo, maldita Narcisa, tengo la costumbre de tomar espejos, de cualquier tamaño y recorrer mi cuerpo, que hasta el momento, se ve joven. De repente, me doy cuenta de que mis ojos se ven mucho más cansados que antes y menos jóvenes que el resto del cuerpo. Pero una mueca de felicidad, todavía los acomoda, al menos, para fingir en las fotografías. Los observo…espejos del alma, como los llaman los románicos e idealistas…para mí, el alma simplemente no se expone en los cuerpos, menos en la subestimada mirada de los mendigos de aprecio. Raza humana.
Los reflejos, falsean, ya lo demostró Borges en más de uno de sus textos. Historias que se bifurcan, circularidades y ojos taciturnos.
Si me observo en el espejo, reconozco que cualquiera de esos dos lados, puede ser la realidad, así como reconozco que ese espejo, que me ha visto miles de veces desnuda, jamás podrá reflejar lo que esta dentro de mi propia sangre, ni lo que se ahoga en esta masa: Mi Alma.

Réquiem por la muerte de Narciso.

Imprecisiones variadas del espejo-reflejo, por decisión.

De este lado del espejo, todo se ve más tranquilo.

Taciturna, como la mirada de Borges; bifurcada, como las piernas de La Renga

Dividida, como el Aguila de trueno.

Atemporal, como los encuentros de las almas.

Bellos.

Vacíos.

Muerto, como Narciso.

Culpable, como los que se creen Dios.

(Luego de un par de porros, la perspectiva de toda conversación puede cambiar. Y eso fue lo que pasó ayer, mientras festejaba en casa de Vannia, su regreso a España)

Desde que tengo uso de razón, o por lo menos, memoria reciente, ha llegado un punto en que se colapsa con el tema de los hombres.
Ya vi llorar a miles de amigas, las también, me han visto llorar a mí, más de una vez, por algún “hijueputa”. Y las preguntas-respuestas (si es que la tienen), siempre son las mismas, llegando a la concusión de que a todas nos gusta sufrir.
Pero dentro de esta conversación tan común y fresa, nunca falta la sicóloga del grupo, que salta al estrellato con el prostituido Complejo de Edipo. Por ahí, aparece el amigo morboso, que recuerda aquel comercial de Mtv, en que la tierna lactancia de un niño, terminaba convertida en la mamada de tetas más excitante de la historia televisiva. ¿Enfermo? no sé, por el momento, solo me produce risa…quizás porque no soy madre (lo más seguro, todo a su tiempo).
Así, el tema de Edipo terminó diluido en la unísona carcajada, producto de otras conversaciones que, desde luego, ya nada tenían que ver con los hombres. Sin embargo, hoy que me levanté, para despedir a Vannia por décima vez, los diálogos de la madrugada anterior habían desaparecido de mis recuerdos, casi por completo…Si no hubiese sido, porque agarré una revista, que me llevó a un artículo maravillosamente real, sobre los malos polvos. Específicamente, los hombres que son malos en la cama. Esa raza, es un tema aparte. A mí, me revivió el tema de Edipo, entre otras cosas. Y con la misma atrevida ignorancia que, a veces, me caracteriza, le lancé una puñalada a una de esas amigas que sufría por un amor pasado.
Sentencié “Los hombres, que quieren algo serio, buscan a una tipa que les pueda hacer de madre, los otros, que solo quieren joder, están para eso…para joder” (y punto).
Conclusión: Niña, te ves muy madre para ese tipo.
La realidad, puede sonar bien hija de puta, pero de eso se trata la realidad.
Por la reacción de mi pobre amiga, reconozco que fui impenitente…aunque creo que en una medida razonable.
Todo esto puede sonar como ese dicho “irónico” de…Descubrir el agua tibia…
Pero nunca está de más conocer con certeza, la temperatura ideal del agua con la que te vas a bañar.

(…
Cause I got the real love
The kind that you need
You’ll come running back (said you would, baby)
You’ll come running back (I always said you would)
You’ll come running back, to me…)

Las líneas musicales de la conquista perfecta. Con esta táctica el diablo se adueñó de muchos en Fallen, para al final, hacer efectiva la leyenda de que los gatos son sus aliados dentro de este plano. La “realidad”
Posiblemente, el gato haya quedado agradecido eternamente por esa posesión; reivindicando su especie, adorada por los egipcios, para luego terminar chamuscados en plena edad media.
No me he dedicado a la demonología, pero hoy ando con ganas de satanizar a los gringos. Eso sí.
Y aunque nunca he sido partidaria de culpar a Bush de las desgracias del mundo, ni de odiar a Britney, ni el Mac Donalds, ni sus huevos de pascuas o demás costumbres excéntricas, de golpe encontré razones más fuertes para lanzarlos directo a mi lengua hogueril.
El otro día, conversaba con un amigo sobre la nueva señorita gringa que llegó de intercambio a su casa. Se habló de que era una mujer muy inteligente, pero que cargaba como cruz, su típico pensamiento estadounidense. ¿Cuál es?
¨ Todos los gringos, aunque se declaren anti-Bush y salgan a marchas para defender los derechos humanos, tienen la idea de que van a otro país a enseñar los métodos correctos para vivir “como se debe” (…) y no pueden evitar tratarte como ignorante”. Esa interpretación me pareció sencilla y sensata. Por primera vez no oí hablar de transnacionales o de Bill Gates. Por primera vez, no experimenté ese tono de envidia, de autocompasión y miseria, con que los latinoamericanos hablamos de los gringos, los malos de la película por excelencia.
Y la actitud de los desgraciados contra Irak, Cuba y la Onu me parece repulsiva. Sin embargo, la de Lucio, Jamil, Bucaram y Fernando Villarroel no me parece menos patética. En menor escala, sí. Pero, de hecho, no tenemos ni la mitad de su tecnología, menos de sus armas nucleares.
Jamás he sido amante de sus ciudades; ni siquiera de New York, aunque sea escenario de los videos de Depeche Mode y películas de Woody Allen…o se parezca a la encantadora ciudad gótica de Bruno Díaz. Los Gringos siempre me han parecido una raza insípida, excepto por esos lugares donde se toca jazz, country y blues. Hasta su mar, el Atlántico, les tocó frío. Los maldigo cuando sé de los abusos que se dan en sus consulados...
¿Pero que tiene ese país que alguna vez en la vida, todos terminamos por allá?
Para mí, es una relación enferma, maldita, de amor y odio. Un amor bautizado con Coca Cola y celebrado con un Mac Donalds.
Hay noches, como esta, en que siento al demonio cerca.

(…Yes, it is)

Conozco mucha gente que se cree pilas por decir obviedades o, por recitar, lo ya repetido durante siglos de historia (aclaración necesaria).

Ahora sí...

Las jóvenes de hoy en día tienen la virtud de querer utilizar bien las palabras y/o hablar con propiedad, situación que no me parece "mala" bajo ningún punto de vista. Pero como siempre, toda exageración o extremo, resulta ridículo. A quien (mierda) no le han dicho "oyeeeeeeeeeeeee, no se dice pelo...se dice cabello, pelo es otra cosa"...y sí, admito que la palabra cabello me parece horrosa y no la pienso usar, menos aún en mi habla cotidiana. Si digo pelo, imaginen lo que quieran, para mí, es el de la cabeza y punto. No lo voy a confundir con el de otras zonas, nadie se pone a hablar de sus demás "vellos" en público.
Y si este primer párrafo te pone Bravo (a) que vas a decir "¿Bravos? Bah!...bravos los perrrro". Sí, repito: Bravo, problema personal del que sienta perro...porque no me da la gana de decir enojado...por más de que así se oiga "fino".
Y hablando de finura, jamás olvidaré cuando una amiga (más bien, conocida) aprendió que el vocablo CUERPAZO estaba mal utilizado...EUREKA. La damita, hoy emplea lo que se dice CORPAZO, ya que, la real academia decidió que ese es el superlativo indicado, correcto y bien usado, para hablar de un gran cuerpo. Otra manía juvenil es la de utilizar a cada rato, dos muletillas muy interesantes, como las son "De hecho" y "En todo caso". Perdón, las muletillas no son interesantes, sino más bien, para tirarse a los interesantes, cuando el resto de la oración no aporta nada contundente.
Y el infaltable Mande...que me enoja tanto como si me acariciaran el cabello con euforia.
Si se puede usar dígame (para los educados) o simplemente un ¿Sí? o un ¿Qué?, con un tono de voz amable; por qué responder a un mande, que muchas veces, se lo dice con un ánimo que se evidencia hipócrita, ¿a quién le gusta servir de corazón? ¿Mande qué? En mi casa, nunca me lo han inculcado, posiblemente, eso me haya vuelto una confianzuda...Y, de hecho, lo soy. (¿me oí más interesante?)
Estos personajes, con alma de "Manual de Carreño", suelen proliferar en las grandes ciudades como Guayaquil, donde los galanes callejeros te dicen "Te jalaría de esos cabellos para clavarte la..." o las señoritas que se preguntan si ese "Chucha de su madre está enojado o que mismo".
Y si sueno brava, como un perro es porque hoy, no estoy con ganas de que me tiren florecitas...

A estudiar nuevamente el Carreño...pero para usarlo bien!

Como no tengo nada que decir...(y por alguna razón me siento en el compromiso de hacer interesante esta página o ,por lo menos, tenerla actualizada), se me ocurrió hacer un recorrido de todos aquellos personajes que me han hecho reir. Siempre he tenido fama de "graciosa", pero paradójicamente, son pocos los que me hacen reir en serio.

En Desorden.

Quino




No necesita decir mucho, para lograr que me "carcajee". Todos sus chistes, desde los más simples hasta los "(intertex)(intelec)tuales" me doblan.(aunque algunos me dejen con puntos suspensivos dentro de mi nube)

Woody Allen


La mejor película de Woody Allen que he visto hasta el momento

Le han dicho de todo: Genio, payaso, pedófilo. Puede que tenga de las tres, pero Woody, siempre me hace reir. Si no lo amas...pégate un tiro.


Don Ramón




Chespirito, de por sí, es un clásico. Ramón Valdez, se merece ser llamado Don. Sus interpretaciones, siempre fueron las mejores.

Lucille Ball



¿Quién no recuerda a Lucy sacando un pan ¨hiper-almidonado" del horno con Ethel?
(sí, algún agrio dirá YO NO; por favor, no cagar el post (encarecidamente))

Tres Patines




A este no lo he visto mucho, pero en mis días de desvelo, definitivamente, ha sido mi mejor compañía.

Mat Groening, Chaplin y muchos más que le van a ceder su espacio, al talento nacional...Javier Martinez (aplausos, lo conozcan o no, se los merece)

(Termina Breathe...comienza Money). In The Flesh, concierto de Roger Waters.

LLevo una hora (posiblemente un poco más) sintiendo el sonido perfecto de una
guitarra, como no lo hacía desde hace mucho. Doyle Bramhall II, no necesitó más tiempo, para crear una posible adicción en mí. Finalmente, no me preocupa.
Hoy me lo regalaron a mí.

Para no perder la buena costumbre de recomendar buena música (sí, buena de verdad), hoy elegí el soudtrack de esta película protaginazada por Jack Nicholson y Diane Keaton.
El cd incluye temas de Louis Armstrong, The Flaminos, Astrud Gilberto (con el Summer Samba que ha sido interpretado hasta por George Michael)Coralie Clément, Eartha Kitt, Django Reinhardt y hasta el mismo Jack Nicholson, quien interpreta su versión de La Vie En Rose.
Dos artistas en particular que me encantaron (a parte de Astrud) fue Coralie Clément, francesa de 26 años. Samba De Mon Coeur Qui Bat es um hermosísimo Bossa Nova (¿existe acaso una melodía más universal y linda que esta?), interpretado en francés. El resultado es sublime.
Además, se incluye el conocido tema C´est Si Bon de la cantante (jazzera) Eartha Kitt. Se puede decir que la Kitt es una verdadera interprete, porque transmitir coraje-risa y cinismo en una misma canción, no debe ser cosa fácil.
La película no le hace justicia a esta recopilación, que sin duda, la supera y por mucho.

Ayer explotó el motinor de mi computadora. Solo se me saltaron un par de brazos (ah, cierto, solo tengo dos)(mmm, mal chiste), pero en general, me encuentro bien (en realidad, me encanta exagerar). Lo cierto es que pasé de tener un monitor del tamaño de una pantalla de cine (otra vez exagero) a tener uno del tamaño de la pantalla de mi celular, quizás un poquito más grande (ahora no exagero, aunque me gustaría hacerlo).
Luego de este accidente, monumental. Me fui a la universidad, y resulta que dañé dos computadoras solo con tocarlas (otra vez, no exagero). El profesor me dijo que existen personas con electricidad en el cuerpo (pienso yo, que todos la tenemos).
¿Será que una de esas soy yo?
(Sí, a mí tampoco me importa) Espero eso sí, que sepan guardar el secreto, porque no me gustaría ser objeto de investigaciones científicas o de la nasa (y no, precisamente, por genia). Como resultado de la explosión me quedé sin Itunes (sin ningún programa de música en este puerco aparato que funcione) y eso...es casi mortal para mí (y no me importa que los audifonos me dejen sorda y me produzcan bacterias). Pero mi cerebro ha revivido un lindo estribillo, el de Chipi-chipi (Hija de la lágrima, Charly García) que dice (en Demasiado Ego)

La vanguardia es así...Yo nunca vi New York, no sé lo que es Paris, vivo bajo la tierra vivo dentro de mí.

(Aquí, anoche. mientras comenzaba a escribir este post sin-sentido llegó a mi casa Tatiana y salimos a un bar con mi prima)
Leí las primeras lineas y me resultaron bastante estúpidas (no lo estoy diciendo en serio), pero si me parecen inconexas, absolutamente, con mi estado de ánimo de este día.
A veces, uno siente que tiene tanto que decir, que no dice nada, y recurre al método (utilizado por mí ahora) que es hablar un poco de pendejadas (que no parezcan tan pendejadas). Pero si la vanguardia es así, digamos que este es un estilo vanguardista, que no tiene nada que ver con surrealismo, menos con dadaísmo. Sino, más bien tiene que ver con el facilismo de apegarme a la escritura blogger, donde se perdonan los estilos (por culpa de los seudónimos, o sea, de mí que soy una seudomista). (Me olvidé de contar, que ayer, en casa de mi prima queme un foco, cuando prendí el interruptor, pido discreción).
Me apego al facilismo de no decir nada y escribir mucho, porque Say No More, lo dijo y Charly es Dios (táctica uno, apelar al fanatismo).
Y sin decir nada más (no quiero quedar peor), dejo una cita que sí dice mucho.

"No quedaba más que una parva libertad condicional, la irrisión de vivir a la manera de una palabra entre paréntesis, divorciada de la frase principal de la que, sin embargo, es casi siempre sostén y explicación. Y desazón, y una necesidad de contestar en seguida, como quien vuelve a cerrar una puerta".

J. Cortázar

Leer el periódico, puede ser como treparse en la máquina del tiempo.

Evangélicos arman perfil del nuevo Mandatario

Las cualidades que debe tener el nuevo Jefe de Estado se resumen en los valores de vida que tuvieron los personajes bíblicos, Job y Jesús.

Así lo definió ayer Wilson Calvas, vocero oficial del Consejo Nacional de Ancianos de las Iglesias Evangélicas Ecuatorianas, quien precisó que la nueva autoridad debe ser un hombre o una mujer "justo, recto, que tenga temor de Dios, que esté apartado del mal y que no venga a servirse de los demás sino a servir".

Por ejemplo, hoy me sentí en plena edad media.

¿De qué sirve un sofá de 7 metros de largo y 2 de alto?
En Jordania, un trabajador lo utilizó para “orar” y, de paso-posar en una foto que, posiblemente saldrá en el último libro de records Guinness.
Este es el karma de los talentless, el que se remonta a la época de la famosa Torre de Babel. Pero como las moralejas resultan bastante estimulantes, el derrumbe inspiró al hombre, para construir…objetos de grandes escalas (o pendejadas a grandes escalas).
Sí, beneficiosamente en nuestra ciudad tuvimos el árbol de navidad más grande del mundo, por unos pocos días, claro (porque luego resultó no ser lo suficientemente grande, para pertenecer a un record).
Pero...Volvamos
…mmm un sofá grande… sirve para… Ya sé ¿Hacer una orgía para flacos? o ¿Un cómodo sillón para un matrimonio de obesos?
Y entonces...(yahhh) el queso gigante de Yaguachi (sí, el más grande del mundo) nos sirve para... ¡comerlo y entrar en el sofá más grande!(eureka). La segunda opción es invitar al sucesor de John Holmes (otro grande) a la orgía para flacos en el sofá gigante. Todo saldrán en la foto del recuerdo, por hacer algo grande.
Pero cuidado, por que se dice que...
de los 50 cigarros que vivían en la Torre de Babel (según Los Tres), uno con alma de kamikaze, viajó hasta Jordania, para incendiar el sofá. Los 49 restantes, también con vocación suicida, se están alistando para acabar con otros grandes inventos inútiles.
…lo que hace la envidia.

*Es que el cigarro más grande del mundo, mide más metros que 50 cigarritos unidos.

Todo lo que he leído sobre esta cinta son halagos y no es para menos. Woody Allen regresa al cine, para demostrar que él es de esas personas que hace lo que se le da la gana y, uno, se lo perdona.
Match Point es una película que tiene a la suerte como premisa principal. Pura honestidad, por parte de un “intelectual” como Allen, ya que admitir que el azar puede determinar situaciones trascendentales en la vida, es disminuir el papel de dioses que mucho de ellos se atribuyen. Sin embargo, Woody nunca ha dejado de burlarse de su propia intelectualidad (Manhattan, Hanna y sus hermanas), ni de la admiración de sus fans (Stardust Memories). Más bien Woody nos sienta frente a frente con nuestro propio personaje, un auto reconocimiento, tal cual lo hizo Igmar Bergman en su conocido film Persona. Solo que Woody es mucho más cotidiano. Juega con los riesgos del día a día, con la locura local y efímera que todos tenemos.

Destaco las actuaciones de Scarlett Johansson y Emily Mortimer (por hacerse odiar, como se merece).

Vanagloria:
Tengo este espacio que no habla de nada y nadie más que de mí. Cuando me levanto, pienso en mí. Cuando como, pienso en si me gustó a mí, cuando duermo “descansé”.
¿Se cansaron de mí?
Porque Yo (otra vez) sí.

Avaricia:
Soy hija única. ¿Eso ayuda?
Lo que me gusta, no comparto (o duele). Lo que, más o menos, sí.
Cuando no me gusta, te lo regalo.

Lujuria:
Yo creo que no.
Mi abuela, puede creer que sí.

Ira:
Ojo por ojo, diente por diente…
Cuidado te arranco los dos.

Gula:
Me salvo.

Envidia:
“de la buena”
…y de la mala “de vez en cuando”.

Pereza:
(…)
Menos de pensar.


“Y en el infierno inflacionario
y entre los líderes del mundo
tu corazón se abrirá... tal vez”

Resumen Porteño- Spinetta Jade.

En mi familia se suele utilizar esta expresión para referirse a cualquiera de nosotros “los jóvenes” (o a los mismos viejos). Lo que entiendo, por mi basto conocimiento, es que el gallinazo es una ave que se caracteriza por tener un hermoso plumaje blanco de bebe, pero que al crecer, se trasforma en un horrible pajarraco negro (además de comer animales muertos en las carreteras, carroña).
Esta de más explicar qué quiere decir mi abuela con “sufrió la transformación de gallinazo”. Sin duda, nadie es mejor de adulto que de niño. Las fotografías lo comprueban. El hecho es que por más feo que se salga en una foto, si eres “reconocible”, la razón es suficiente para padecer un ataque de depresión automáticamente. No importa que la gente te diga “tú no eres así”, pues de hecho eres tú, congelado en un segundo real. El tema, puede parecer muy superficial, pero no, y eso no es complicado de demostrar.
Hace un par de días una amiga, me habló de la teoría del “patito feísmo”. Esta consiste en definir aquellos momentos en que una se ve al espejo y literalmente, siente lástima por lo que este refleja. Y aunque no sea así siempre, aunque los hombres te digan eres preciosa, que tienes los ojos y la sonrisa más bella del mundo, tus ojos de patita fea, delatan que ese hombre: 1. esta ciego, 2. te ama con locura, 3. lo hace con un fin meramente carnal.
Y le echas la culpa a la sociedad, a los estereotipos, a tus genes, etc. Las palabras de los amigos no te dicen mucho, ni siquiera el amor y, encima, la vergüenza de llorar por algo tan “fofo” te hace sentir miserable...si existen miles de niños quemados, desnutridos, abandonados, desfigurados, obesos y una, quejándose por no ser espectacularmente bella. ¿De cuándo acá llegaste a ser presa de tanta frivolidad? Y abres una revista de moda, como antídoto; agarras un libro y te envuelves en la genialidad de las palabras, de las imágenes, te convences de que la belleza es abstracta, etérea, espiritual, incluso, intelectual.
Pero la historia del patito feo que, en este caso, nunca se convirtió en cisne, sigue dando vueltas.
Y es así, para momentos de ese tipo, no existe solución, ni antídoto, ni libro, ni película, ni amor.
En ese momento, solo desearías ser víctima de algún gallinazo de carretera.


Pd: y tan estéril como este post, son los esfuerzos de anti-miseria, egoísta.

De las cosas que me desesperan y encantan del inglés son los muchos significados que puede tener una misma palabra. Cuando estas son, por decirlo de alguna manera, “simplonas” me fastidia esa diversidad. Por eso, siempre he pensado que el castellano es una lengua mucho más hermosa. Esta comparación se da de manera espontánea, por la inclusión de “slang” en nuestro vocabulario coloquial.
Pero cuando aparecen voces como Landscape, la historia cambia casi por completo. Paisaje es la traducción de esta palabra al español, aunque en inglés ese sea tan solo el significado más usado. Y como a mí me fascinan las metáforas y los juegos de palabras, el español, en este caso, me queda corto. Será por eso que Björk habla de Emotional Landscapes en su hermosísimo tema Joga. Una composición de imágenes digitales, en continuo zoom in-zoom out, se trasforman en paisajes artificialmente reales, ante los ojos de un encantado espectador.
Pero son mucho más que paisajes…redundantemente, estos significan un escape. Bjork le canta a la belleza del dolor, al poder creativo que este le da. Pero landscape, puede ser algo tal frívolo como un protector de pantalla. Vertiginoso.
Los franceses, prefieren hablar de una imitación sensorial. Yo, me quedo con esa definición, aunque no suelo ser una persona de exclusividades. Tal vez, eso tenga que ver con la capacidad “paisajística” que he descubierto en los rostros. Y nuevamente, salta el ego, cuando trasformo una simple foto, en una imagen que embrutece al que la mira y le genera alguna emoción. Ese es el aporte que, en mi caso, no solo proviene del dolor o la emergencia, sino, también, del puro placer de no estar.

He intentado buscar el link de esta noticia publicada en El Universo, pero no la encuentro. El hecho es que, hace un par de días, ese diario publicó una nota, con testimonios y todo, sobre el peligro que significa tener un blog. Te siguen, te roban y si tienes suerte, te matan.
¿Es novedad acaso que existen espías por este medio? Con tanto hacker y gente sin oficio... Pero al menos, con más creatividad que los de El Universo, especialistas en generar pánicos. ¿Y quién puede discutir con aquellos que piensan que todo lo que se publica en los periódicos es cierto?
Obviamente, si ahora es tan común tener un blog y en esta ciudad son tan normales los robos, es muy probable que algún ciudadano “asaltado” tenga un blog.
¿Cuáles son las posibilidades de que un blog, página web o mail, ponga tu vida en riesgo?

Un punto más para la paranoia.

Cuando veo tantos objetos (de todo tipo) en mi cuarto, me pongo a pensar sobre los múltiples viajes a los que fueron sometidos, para llegar acá, a Guayaquil.
Y hablamos del puerto, discutimos sobre si guayas es él o la. Y con todo este dilema sexual, termino leyendo el típico Made in…y me olvido de los kilómetros, las millas y demás categorías métricas. Simplemente, están en mi cuarto, los puedo tomar cuando me da la gana, por tanto, se supone que son míos. Otros, los he escogido yo misma, y me recuerdan lugares. El último al que fui: Buenos Aires. De esto, ya ha pasado un poco más de un año. Sería otra historia, si enumero las razones por las que me gustaría regresar. Por eso prefiero cortar y hablar de que:
Hace un par de semanas, una amiga me pidió que le preste mi cámara para llevársela de viaje. Y pensé “¡mierda, resulta que mis cosas se van a recorrer en mundo y yo no!”. Asimismo, una cartera azul, a la que le di palo, llegó de afuera conmigo, para irse del brazo de una amiga a las playas de República Dominicana. Con arena y todo me la devolvió. Esa cartera vieja, se había echado a tomar sol, sin preocuparse de nada, ni si quiera de su vejez. Y así, bien digna, regresó a mi clóset para ahora, ir de mi brazo, a las aulas de la Universidad Católica. Y volvimos las dos a la rutina. Hasta hoy, la veo y pienso…”perra, te fuiste a tremendas playas sin mí”.
Es que yo colecciono en mi mente imágenes playeras (mitad reales, mitad inventadas), aunque eso no quiera decir que esté justificando la absurda envidia que me provoca la cartera azul. Posiblemente, deba darle visa a mi cámara. Eso puede ser mucho más cruel. ¿Por qué? Pues llegará cargada de imágenes, obviamente. ¿Egoísmo? Por hoy sí. Lo que si no sé es determinar contra quien vaya dirigido. En definitiva, no creo que eso la haga daño mal a nadie. A lo mejor a mí, pero que más da, estas sensaciones estúpidas suelen durar muy poco. Sobretodo, si son escritas en noches como hoy, donde el cansancio de feria, se ha trepado como toda una pirámide de trapecistas en mis hombros. Artísticamente, se puede ver hermoso. Para mí, con eso basta, para serles y serme sincera.
Las imágenes que yo me puedo hacer con mi cabeza…esas sí, no las puede ver ningún envidioso objeto.
¡Así qué! ¡Píquense!

Cuando tenía once años, jodí a mis padres para que me dejen ir al concierto de Vilma Palma E Vampiros. Era el grupo de moda y a mí me encantaba. Me embarqué con mi primo y su novia, una argentina, fan de sus compatriotas. Hasta ahí, parecía compartir gustos, en cuanto a música, con los niños de mi edad. Y creo que siempre fue así, sólo que yo tenía la idea de ser una rockera “maldita”, tipo Kiss, aunque físicamente más parecía Punky Brewster.
A los 15 me volví una amargada y decidí nunca más pisar una fiesta. Me duró un año. Luego me desquité, yendo a bares y fiestas. Mientras tanto… vivía una divertida excentricidad en mi casa, impulsada por la única loca de nacimiento que he conocido. Y si es vecina mía, no debe ser por gusto.
Años después me he topado en la calle con personajes, de los que me despedí con Esta Pegao de fondo. Resulta que ahora, luego del consumo evidente de sustancias sicotrópicas se han vuelto todo un trip.

Cambios evidentes.

Lenguaje

Antes: Hola amiga, ¿cómo vas?, llámame para conversar un día de estos, y tomar unas cervezas. Desde la graduación que no nos vemos.

Después: Que fue loca, que buen trip verte. De ley para tripear con un chafito. Desde el trip graduación que no tripeamos.

Gustos Musicales:

Antes: ¡Amiga! Me fui a ver a Menudo al Coliseo Cerrado. ¡No sabes que guapo Poncho!

Después: Vamos a tripear el dvd de Floyd a la casa del Gordo Tox* .

Gustos cinematográficos:

Antes: chismógrafo 1998. Película Favorita: Titanic
Después: chismofrafo 2002. Película Favorita: La Naranja Mecánica

Carreras

Antes: Quiero ser abogado/a, Doctor, veterinario, domador de leones, arbitro, etc.
Después: Soy Artista.

Y bueno, ya no menciono más cosas, porque... este post es nada más para joder. Solo me pregunto porque todos se creen distintos, si esas conversaciones las he tenido 100 veces...Quiero toparme con alguien que aún quiera ser domador de leones y que no me miere mal cuando oiga Vilma Palma!

*La administración de este blog no se responsabiliza de parecidos con la realidad.

A estas alturas de mi vida, me asusta haberme acostumbrado a cosas que, antes, me indignaban, o simplemente fastidiaban. Una de esas, es la cara de mi tía. Este personaje, llegó hace más de dos años a mi casa, para quedarse por un par de meses…no obstante, sigue aquí, sin ninguna señal de querer partir. Y sí, puedo sonar malvada, más aún si digo que tiene 74 años, nunca se ha casado, no tiene hijos, ni familia. Bueno, su familia, en parte soy yo…aunque eso no ha logrado volverme más compasiva.
Mi trayecto diario en esta casa va de mi cuarto a la cocina. La refrigeradora, por lo general, está casi vacía, porque aquí nadie cocina. Somos 4 mujeres vagas, según las costumbres sociales. En mi caso, no solo soy vaga, sino que también carezco de talento para preparar alimentos demasiado elaborados. Acabo de regresar a mi cuarto, viendo una escena que se repite, casi a diario en esta casa.
Mi abuela, quien ya olvida muchas cosas del “diario vivir” sentada en el balcón y a su lado, esta tía que la ignora todo el tiempo y que, cuando la mira, es solo para ponerle una mueca de fastidio. Sí, son entenada y madrastra, pero yo garantizo la integridad humana de mi abuela, quien, además, siempre le sonríe. No en vano, los hermanos de mi tía la quieren. En seguida, viene a mí ese concepto del Karma y doy por sentado, que es algo que quizás mi abuela tiene que pagar. Yo desconozco sus primeros 60 años de vida, pero estos 23 que he vivido con ella, son suficientes para entender que ella es una persona hermosa. Humana, con sus altibajos, cabreada y, a veces, hasta insolente. Puede que yo sea una engreída, pero cada vez que hablo de mi abuela, se me caen las babas. Y aprendí a pasar por alto las caras de mi tía, a entender que es ella la no entiende su Karma. Y la lástima, me ha vuelto indiferente.
A lo mejor, esa sea la única herencia que dejo mi abuelo, pero yo se lo perdono, solo por haber amado a Violeta, como se merece. Sus olvidos, me parecen cada vez más lindos. Excepto cuando le beso la frente y me mira con sorpresa de que lo haga, porque ya no recuerda que lo hice el día anterior.
Pero como los orientales, estoy segura que ese es el estado en el que ella decidió llegar a la vejez, “seleccionando su recuerdos”, como ella misma dice.

Ni yo me creo que soy tan fiestera...
Aún así, los invito al Vigésimo quinto programa de radio 04 (de Tulcán para el mundo).
Con la participación "especial" de Phantom y Aura (yo).