Aura Violeta

Ser extranjero en Ecuador

2009-03-12T23:43:00.002-05:00

http://thesetangledvines.blogspot.com

Banksy

2009-01-09T23:23:00.018-05:00

Cada vez que caigo en estado de tedio, aparece algo que por lo general es un artista capaz de revivir mi conciencia con su obra. Hace poco me topé con el inglés Banksy (Gracias a que una inútil conocida del, hasta hace poco, inútil facebook se hizo fan). Del personaje, que se especula empezó con esto en 1.998, se sabe poco (o lo necesario) por ser un artista de la calle, para quienes el anonimato puede ser un sinónimo de libertad. El mal llamado grafitero (sin desmerecer a los que se dedican a este oficio, que más que artístico es antropológico) imprime imágenes irreverentes con contenido social, político y estético en las paredes viejas que construyen Bristol, Londres y otras ciudades, la mayoría europeas y gringas.
Su cara es hasta ahora tan desconocida como las paredes donde proyecta sus ideas...aunque gente de la farándula hollywodense ya tiene sus obras colgadas en las lujosas paredes de sus casas.
(Ahí es cuando pienso que todos los prejuicios contra la "posmodernidad" deberían irse a la mierda o que la repulsión humana hacia el presente es un síntoma que se da en todos los siglos)

Hace 5 años (demostrando que nuestras versiones folclóricas-criollas no se hacen esperar) el artista guayaquileño Daniel Adum Gilbert provocó una invasión de chanchitos multicolores estampados en varias paredes de Guayaquil (y a la vez pocas) ubicadas en sectores específicos ( la mayoría de fácil acceso para cualquier joven de clase media-alta, con pinta de Woody Allen amigable) que buscaba denunciar o, más bien, comparar a los representantes de la democracia con cerdos, casi adultos, casi niños. Una vez más, la viveza de la (más colorida que los chanchos) prensa se valió de una cadena de esas que circulan todos los días en internet, como documento y prueba de que esta oda al cerdo estaba relacionada con una venganza de los Latin Kings y Los Ñetas contra los aniñados de Samborodón, Ceibos, Urdesa y sus zonas aledañas (incluso en la carretera vía a la costa, donde vi los últimos chanchitos pintados en su hábitat natural).

Los actualmente iconos del periodismo de investigación de pantalla se dedicaron a cubrir "la noticia" y los columnistas de los diarios más "respetables" se burlaban de este acontecimiento. En esta parte la elipsis es necesaria. Al final del cuento, Adum y su novia (quienes en principio negaron estar vinculados al tema y solo hablaban como autoridades artísticas) terminaron con rodillo en mano, poniendo pintura blanca sobre cada cerdo de la ciudad, luego de recibir amenazas por parte del municipio y ser reprendidos públicamente por Marcía Gilbert, tía de Adum y directora de la Universidad que fabrica más creativos por año y en donde, por supuesto, estudió su rebelde sobrino.
La fama del Woody guayaco y su "no arte sinceptual" duró menos que el orgasmo de un cerdo. (¿es verdad eso de que dura media hora?)

http://www.danieladumgilbert.com *

Ver a Banksy me hizo recordar la anécdota mediática de Adum y aunque no parezca, respetarlo por un lapso de tiempo. A pesar de que el nombre de su movimiento artístico suene ridículo en cada una de sus letras y se jacte de no tener un concepto, su obra trasciende la estupidez humana y deja un mensaje claro: la política es de cerdos, más aún la "democracia" dictatorial de los países sudamericanos. El inquieto joven fue un medio de expresión artístico-urbano que dejó, si bien no fue una idea, si un sentimiento claro a vista y paciencia de todos los que vivimos en esta aburrida ciudad, la que se limitó a tomar el hecho como una travesura, demostrando que el tamaño, la modernidad y los millones de habitantes no garantizan la comprensión de los conceptos universales más básicos... y que, en general, los artistas nuevos no son capaces de defender y ni pelear por sus obras.

Antón de la CTG se resiente y hace berrinche por obra de artista

Más Banksy y * Adum solo el link, porque su página tiene derechos de autor.

Sin Mirar

2009-01-07T23:39:00.016-05:00

No hay oscuridad absoluta

*

Cada noche, pequeñas luces artificiales
Se reflejan como soles, brillantes e intensos, en las sienes de un gigante.

*

El amanecer es un artificio similar al de las luciérnagas tropicales
(pequeñas y únicas habitantes de un frío polo, situado en el infierno de la ingenuidad)

----------------------------------------------------------------------------

De azul y plata
Florecen incontables piedras cargadas de marea alta
Arropando sus mágicos misterios con un velo infinito de aire y sal.

*

Un hombre vacío decora con melancólicas sombras sus temores
Mientras las demás especies danzan, iluminando aquel rostro ciego.

Good News

2008-11-25T17:50:00.002-05:00

Cuando me pongo optimista pienso que el oropel es parte de la vida, del contraste.

Deconstruyendo los años

2008-05-20T23:12:00.022-05:00

A veces la vida me parece una completa pérdida de tiempo. Crees que una puerta resultará en una nueva dimensión borgiana y todo termina siendo una traición del inconciente (la misma), otra vez. Al menos, para nosotros los noveleros insaciables, esto es así.

Si yo pudiera escoger los personajes de un libro para compartir el resto de mis días en la "realidad" serían sin duda los del doctor Frankentein; humanos casi perfectos, casi no egoistas, casi divinos. Monstruosos también...pero aún así, honestos.

Cinco años me tomó darme cuenta de que el morbo de espectar mi propia vida no era la mejor forma de encontar esa dimensión idealizada, la que aunque doy por perdida, paradójicamente me mantiene expectante de la realidad.

Porque me niego a creer que tanta miseria en el panorama sea absoluta y que la solución es convertirnos en personajes de película en blanco y negro, en vulgares farsantes o en autores de libros de autoayuda, para poder sobrevivir en soledad (o sociedad).

Sin embargo, me he sumergido en las redes del internet, siendo una especie de seudo-anacoreta, para intentar fingir que formo parte de una comunidad...así sea virtual y a la que la miseria le calza a la perfección. No me voy a refererir a los cultos naricistas que casi siempre son las redes de amigos, porque sería desviar la intensión de este post, que alguna vez quise que sea distinto a lo que es.

Hace cinco años, yo era la misma que esta escribiendo hoy y eso puede resultar preocupante y hasta patético. Y una vez más, no me importa lo suficiente como para ponerme un disfraz de toleracia y seguir a las sectas que proliferan en la contemporaneidad, con tal de llevar una bandera que me identifique o redima. Yo también quise formar parte de una película en blanco y negro, pero jamás de un libro de auto-ayuda, cayendo en la contradicción de lo que acabo de criticar.

Salgo a la calle y reconozco en los rostros pedazos de Golem, de Frankenstein, de Prometeo y de Starosta (El Idiota), mientras todavía me queda el parque circular, que me recuerda siempre a Borges (aunque a veces, no quiera) y me da la ilusión de la dimensión anhelada, en la honesta esquina de mi casa. Cerca.

Conversar ahí con los pedazos de monstruos a solas, tomando Coca Cola o cafeina no es tan malo, después de todo.

Los grillos que llegaron sin el invierno para "discyokear" por la noche, son más poéticos que todas las películas en blanco y negro que he visto en mi vida, aunque apesten y me obliguen a no respirar.

Aparatos Reproductores

2008-03-10T23:18:00.006-05:00

Puedo tener el final extendido de un libro tan emocionante como Frankenstein esperándome en el velador, mi parte de la monografía incomplenta y con el tiempo en contra; y sin embargo, me quedo pegada por horas a los inventos más recientes para "fisgonear" de la era del "Internet" (ya los dijeron en sus mentes) : Hi 5 y Facebook. Pretextos, hay varios: aburrimiento, aburrimiento...vouyerismo.
Cada día, ambos programas compiten por aumentar su oferta de aplicaciones, su nivel de popularidad, implemetar nuevos diseños, etc. Yo entro ahí, básicamente para ver fotos. Hoy me dio por curiosear a los bebés de mis amigas y a los bebés de las amigas de mis amigas. Todas muy señoras, formando hermosas familias, de sonrientes fotografías. Todos aquellos bebés que reproducen una menzla de facciones y gestos, que me recuerdan a los de ellos, mis amigos de infancia.
Yo, por mi parte, estoy a menos de 10 días de cumplir mi primer cuarto de siglo y no imagino mi vida con un mini-me a mi lado. Esta vez, el hecho de la edad no me ha golpeado "fuerte", como el año pasado, supongo que he aprendido a ser menos ridícula. Por lo pronto, desde los recientes 24 lo único que reproducido en este blog, han sido 3 o 4 cosas hechas al apuro, por una absurda necesidad de manterer el espacio.
En los últimos 25 años finalizó la guerra de Las Malvinas, fueron creados Los Simpson, cayó el muro de Berlín, murió Borges, murió Diana y Bergman, Ponti y Antonioni....también Pavarotti.
Yo persisto aquí, reproduciendo un poco ideas sin sentido, esperando los próximos 25.

Y los espejos y los segundos reproduciéndose enternamente.

Un día sin MAAC Cine (Jurassic Park)

2007-11-28T23:30:00.000-05:00

Puede que hoy hayan noticias "más importantes" en los periódicos como la inauguración de la Asamblea, la continuación de la telenovela del puente de la Unidad Nacional, que una vez más no se presentaron los Hombres G en Guayaquil o que se murió la abuelita de una ex compañera de la escuela.
Pero hoy, para mí, algo más triste que todas las opciones anteriores, es la noticia de que El MAAC Cine queda a la deriva a partir del próximo primero de enero. Guayaquil comenzará el año sin un de los pocos espacios (si es que no llega a ser el cadáver del único) donde se podía acceder al buen cine y, de vez en cuando, a algún concierto, ballet u obra de teatro que acerque a una parte de la ciudadanía a la reflexión y regocijo del espíritu, en ese sentido que sólo el arte puede lograr.
El encargado de la programación del MAAC Cine, durante todo este tiempo, fue el grupo quiteño Ocho y Medio, contratados por el Banco central desde hace 4 años cuando se inauguró la sala. Este año el BCE decidió no renovarles el contrato, pues no habían cumplido las "expectativas económicas", según comentó Mariana Andrade, directora de Ocho y Medio.
Mariella García, Directora Regional de Cultura del BCE, no dejó clara la situación; según ella los del BCE están felices de la vida con la calidad del trabajo de los quiteños y está no es nada más que una simple licitación abierta para ver si alguna otra empresa privada (leáse Cinemark, Multicines) se puede hacer cargo de la programación del MAAC ", manteniendo la línea del Cine arte"... nunca algo de lo que dice esa señora tiene coherencia.
Ya los seudointelectuales, intelectuales, hippies, artistoides y periodistas metiches de la ciudad han comenzado a saltar por lo que sería el acto de volver la "catástrofe cultural" que vivimos no hace muchos años.
Lamentable es que los del Banco saben que en el país, solo la empresa capitalina está capacitada para montar un proyecto así.
Pero más lamentable es que dentro de todos los personajes mencionados en el párrafo ante-anterior no exista la posibilidad de que un grupo guayaquileño puedo presentar un proyecto similar y que siempre tengamos que depender de la educación "cultural" de los serranos, quienes son más organizados que nosotros, sin duda. (además de conformarnos con que vengan menos películas y aún menos directores internacionales para las Lecciones de Cine).
Por lo pronto, los que trabajan en el MAAC son aún más pesimistas; para ellos el espacio terminará convertido en una sala de eventillos o de quién sabe que otra novelería que se les ocurra a los del BCE.
Si bien el lugar tenía su aspecto snobista, se compara a todo lo que tiene que ver con la regeración urbana en esta ciudad, "mejor que antes que no había nada" (con tono de resignación y falso optimismo).

Por lo pronto, un espacio del arte en la ciudad quedará en estado de coma.

Mami, dame un Emo

2007-10-09T00:14:00.001-05:00

Hace un par de años comencé a percibir que los jóvenes de ahora (esos de entre 15 y 20 años) habían retomado la moda "cool" de los 80´s, algo que para mí significaba el resurgimiento, por así decirlo, del movimiento dark, aquel que me atrajo por la electrónica de Depeche Mode, el New Wave de los 80, lo dark de The Cure y hasta con Soda Stereo, pues con su "cuero, piel y metal, carmín y charol" describían algo que iba más allá de un look o apariencia para ser un modo de vida de la época, donde los mensajes de melancolía, adicciones y demencia abundaban en las radios, como preámbulo de generaciones cada vez más tristes*.

La primera vez que vi gente así en vivo fue a los 19 años, en un concierto de Depeche Mode, durante su gira Exciter (2001). Observé con sorpresa, emoción y hasta miedo a cientos de personas vestidas de negro de pies a cabeza, con aspecto descuidado, pero a la vez milimetradamente meditado, pues para llegar a verse así se deben necesitar horas frente al espejo o años de experiencia en el arte el disfraz, definitivamente.

De un momento a otro, gente de ese tipo comenzó a llenar los pasillos de la universidad donde estuve por 5 años. Filosofía ya no eran más hippies con camisetas de los beatles o con mensajes anti-imperio gringo autofabricadas; ahora un nuevo grupo de chicos, había arrivado a la facultad: los emo, uno más de los estereotipos de seudorebeldía de esta década.

Cómo verse Emo en www.emostar.de

Este argot "gringo", según Wikipedia, se origina a finales de los 80 para denominar a un género musical que se caracterizaba por sus líricas depresivas y su música casi fúnebre, pero es en los 90 cuando se lo asocia definitivamente con la palabra "emotional" o emocional. Si los detractores del sintetizador pensaron que la decadencia musical se había dado en los 80, estaban equivocados, porque todo puede ser peor....

A estos sujetos les importa nada la música de The Cure o la de Depeche. Los Emo dicen gustar de estos grupos, cuando paralelamente oyen Avril Lavigne y una porquería llamada My Chemical Romance. A los Emo, en cambio si les importa, so pretexto de que son emocionales y sensibles, verse tristes todo el tiempo aunque no tengan razones para estarlo, aunque ni siquiera lo sean, ya que su único problema del día es competir por cargar encima con la peor desgracia.

Pero lo preocupante de estos Emo o SeudoEemo es que han llegado a transformar la imagen de lo gótico y/o lo dark, en un holograma poco entendible de un drácula moderno.

Pronto los dark serán vistos ccmo un grupo de muchachitos que vestían de negro y hacían poesía de quinta, así como ahora los hippies son vistos como simples mugrosos marihuaneros.

Como siempre, solo queda reirse de todo esto.

1

2007-09-18T12:01:00.001-05:00

La Condición Humana-René Magritte

Infinito
Como el lienzo que imita al paisaje
Imperfecto
Tejiendo vacíos con retazos de memoria
Dibujando en lo efímero la idea de lo eterno
Enfermos
Clavículas cansadas de cargar con tanto peso
Laxo aliento
Locura
Silencio.
Demonios.
Silencio.
Frío.
Silencio.
Como el lienzo que imita el alma del enfermo
Infinito.

Todos contra Correa, La Asamblea y el país.

2007-04-11T13:47:00.000-05:00

No puedo evitar tener indignación, escalofríos y rabia cada vez que abro el periódico o alguna revista y me topo con los actores sociales-periodistas metiches, covertidos a la fuerza el líderes de opinión, que imponen sus críticas mediocres sobre la situación del país.
Problemas domésticos a diestra y siniestra. La realidad es que Rafael Correa no ha sabido sostener su papel de Super Man, pues los villanos de siempre, a lo mejor por su sobrada experiencia, han actuado mejor.
Polémica causaron los comentarios de Correa sobre los apellidos "aniñados" del país. Posiblemente, en su afán populista se mandó tremenda estupidez, que no ha hecho otra cosa que generar comentarios aún más huecos y absurdos sobre el tema. Lo gracioso fue toparme con una de las columnas de la revista Vistazo, quizás la más pobre de todas siempre, la del Señor Carlos Vera. Esta quincena decidió divagar sobre su postura frente a los comenatrios del presidente.
"Revive el concepto superado de alcurnia o nobleza en los apellidos por su pasado o rimbombancia (...) todos merecen respeto o son susceptibles de gloria, independientemente de su genealogía". Qué idealista resulto ser el "veraz" Vera o su ingenuidad para sostener una mentira tal, es lo más cínico de repertorio.
En fin, pero qué dice Vera sobre la asamblea: "Correa torpedea su mayor objetivo sumándole innecesarias resistecias, salvo que no lo sea y resulte cierta aquella especulación de su candidatura a la Asamblea para regir desde allí con los plenos poderes que invoca". Especulación de otra especulación. El tema de la asamblea y un posible riesgo de dictadura, me suena más a los deseos frustados de generar rating por parte de medios y periodistas, para, según ellos convertirse en las futuras "gargantas profundas" ecuatorianas y así asegurarse una cómoda jubilación.
La consulta se encuentra a tan solo 10 días de la publicación de la revista y prefieren opacarla con los pueriles y vendedores comentarios de Correa, cuando más de la mitad de los votantes no tiene idea de lo que ofrece la Asamblea Constituyente y son presas fáciles de las falsas promesas electorales.
Lo mismo ocurre con el casi siempre atinado Santiago Roldós, quien en esta edición se dedica a recordar sus años de colegio, cuando fue alumno del Presidente en el Cristóbal Colón y lo apodaban "El caballo".
Con su particular sentido del humor, el que siempre rosa en el complejo y la tortura de ser pariente directo de los Bucaram, Roldós se burla de la actitud "boy-scoutIANA" del presidente.
Y si bien todos nos hemos llegado a burlar de esa moda imperealista, no cabe hablar de si Correa parecía "estatua ecuestre" en sus años mosos; o si este llegó al poder de la misma forma en que alcanzó la presidencia de la Federación de Estudiantes de la Universidad Católica de Santiago de Guayaquil, sugieriendo que desde época era un corrupto. De eso hablan todos y además, para chismográfos nos basta con Barahona.
Yo estoy convencida de que a este país chúcaro jamás va a a cambiar por un presidente, sino por la acción que tomemos los propios ciudadanos y de eso precisamente se olvidan nuestros flamantes periodistas, de ser ciudadanos. No quiero pensar que la asamblea es un espejismo más de cambio, aunque temo que lo sea si permitimos que las ratas Gutiérrez lleguen nuevamente al poder.
De lo que tengo certeza es que los medios de comunicación y sus tuertos líderes de opinión, no tiene más opción que vanagloriarse de su éxito, pero si este es un país de ciegos, ¿puede resultar un orgullo aquel liderazgo?

Yo voto por un NO para esos mediocres.

24

2007-03-06T12:01:00.000-05:00

Como todo, este númerito, cifra o como lo quieran llamar, puede ser observado desde varias perspectivas.
Con $ 24, puedo adquirir una blusa en un mall o 12 camisetas en la Bahía.
Con 0.24 ctvs, posiblemente no me alcance ni para el pasaje de la buseta.
Si pensamos que un día entero, suma 24 horas y que Edward Norton necesitaba de una hora más para continuar siendo libre, esas 12x2 pueden llegar a quedar cortas.
Si pensamos en que Funes "El Memorioso" era capaz de recordar con exactitud cada instante de un día, definitivamente sabemos que nos encontramos frente a un genio (dos, en este caso, Funes y Borges) con memoría infinita.
Y así, el tiempo se suma, nunca se resta, aunque de vez en cuando se nos olvide, porque no somos Funes.
Lo que sí recuerdo aún yo es el estribillo de una famosa canción del grupo Mercurio "Crecer, crecer, entre niña y mujer, tiene 13 años y es que me pone a 100".
En ese entonces, iba a cumplir 14 años y ya me sentía completamente adulta, como para disfrutar 100 % de esas canciones huecas.
Ya pasaron casi 10 años de eso y, hoy, estoy próxima a cumplir mi propio ciclo personal, los 24.
¿Qué me puede significar esto? Nada más que empiezo a contar los hechos de mi propia vida, de 10 en 10. Qué con 24 años, he terminado mis estudios superiores, pero aún no consigo un trabajo. Pienso que en ciertas cosas he vivido mucho, he llevado un vida de Bahía, miestras que en otras, una de mall.
Que suena mucho decir 24 horas, cuando no haces nada, pero que un día sin hacer algo, no significa mucho.
Pero ya no son 24 dólares, ni 0.24 centavos, ni libros, ni películas que mencionen aquel número estándar de medición, ya no son ni siquiera 24 horas.
Con 24 años estoy conciente de que aún puedo llegar a ser como una pelada de 13, pero asímismo, creo que con los años, la cantidad es distinta, porque los años no se cambian, ni se venden, no se apuestan y, desde luego, jamás se pueden esconder de la propia memoria de quien los tiene. A mis 24 años, también puedo decir que he llagado a ser una real vieja, con temas, con actitudes, con enfermedades y con miedos.
Contar años de diez en diez, ya no puede ser ningún chiste, aunque a veces nos ríamos de quienes éramos en ese entonces....
Pensandolo bien, es posible que en 24 horas me este riendo de este mismo post. Eso nunca se sabe.

Foto de la Semana

2007-01-29T00:53:00.000-05:00

Dilemas en blanco

2006-12-02T11:23:00.000-05:00

(...)
()
((...))

Más o menos así ha estado mi cabeza desde la última vez que escribí un post...incluso, desde antes.
No es una situación que me quite el sueño, pero sinceramente se extraña un poco el oficio de "bloggero" del que, cada vez, me siento más ajena. Puedo tener un millón de excusas para justificar mi poca creatividad o la carencia de ganas de sentarme a escribir. Por ahí dicen que la universidad me tiene "estresada". Yo más bien digo, que una de las pocas cosas que tengo claras con este espacio es que si no tengo nada que decir, mejor quedarse "quedita" y a guardar las plumas por un tiempo.
Voya decir que este post es casi tan sincero como aquellos primeros posts de "prueba", así que...a empezar desde cero.

Atentamente

La ladrona de identidades.
Aura Violeta.

Post Cursi o De Paseo Capitalino

2006-11-13T16:32:00.000-05:00

Seudocrónica (cada vez más crónica)

El viernes por sorpresa agarré petacas y partí para Quito. Casi todos los amigos Guayacos-Sabinescos se marcharon en este tour (en el que comprendí), porque la "carita de Dios" es nuestra capital.
En fin, yo tampoco fui al concierto, pues desconozco el repertorio de Sabina, todo esto sumado a la extrema languidez de mi bolsillo desempleado. Pero le resto importancia a esa situación, pues tuve el gusto de conocer a los blogstars más famosos de la estratófera-blogósfera y de reecontrarme con algunos otros. Phanton, Ludo, Hiscariotte, Guambra, Paulette, Palas y la Princess, quien me brindó posada en su acogedora casa y, además, me otorgó el placer de presentarme a la Canelita, el único perro de la historia que se sabe reir... y a diente pelado (cual Cascanuez).
y nos fuimos de chongo. Bueno, no tanto así...fuimos a unos de esos lugares tipo "Molin Rouge". Definitivamente, las cosas ya no son como antes. Las chicas eran verdaderos monumentos (A las tetas y a los traseros), pero gracias al auge de la silicona que se vive en la contemporaneidad. Mi persona se tomó un par de bielas, un par de shots de tequila y un vaso de vodka, lo que fue suficiente para mandarme a la cama con un dolor de oidos magistral...y levantarme al día siguiente con un fuerte chuchaqui...al que preferí llamar eufemísticamente "soroche".
El día siguiente se tornó cultural (para que vean que hago mis intentos de ser inteCtual, ya que la noche anterior demostré ser lo suficientemente Cumbiera). Visitamos la Universidad Catrólica de Quito, para ver a los "Tres Grandes de España", Goya, Picasso y Miró. Normalmente, Picasso es mi favorito, pero en esta ocasión, me quedo con los infantiles cuadros de Joan Miró y no-sé-por-qué.
El almuerzo de ese día fue una parte gratificante, definitivamente. Los Bloggers-Sabineros, no podían más con la ansiedad del concierto. Post concerteros existen. Por eso, me dedicaré a narrar mi paseo under por los antros del Quito. Nada más lindo que estar en una ciudad donde nadie te conoce, donde no se cumple eso de que " El Mundo es un Pañuelo" y si se da, es para sacarle beneficio (y conseguir yerbitas gracias al pana de otro pana). Shawarma de a dólar + 19 ensaladas para combinar, se convirtió en la ganga más atractiva para los monos. Bares iban y venían. Las horas transcurrían. Yo imaginaba las gargantas destrozadas de Paulette y Palas. No me equivoqué. La Paulette salió con un voz muy similar a la Edipa (y que pena si no la han oido, pues es muy Sexy). Terminado el concierto, nos volvimos a juntar en un exótico Mc Donalds. Romances por la Amazonas, conversaciones de lo-mismo-de-siempre, otras un poco más extrañas y/o excéntricas y pues...terminamos tomando un par de bielas por ahí...lástima que en la capital, el hechizo se acaba dos horas después que el de La Cenicienta. Pues como dice un gran amigo "Mucha policía...poca diversión". Lindo que nadie se convirtió en ratón y seguimos siendo las mismas divas-pobres(pero honradas) de siempre.
Luego de superar la cadena de soroches, chuchaquis y ansiedades que me atacaron en las sensuales alturas, mi cuerpo decidió resucitar un domingo 9 de la mañana. Las vacaciones ya estaban por terminar. Y aquí es la parte en donde el asunto se pone de bajada. Sólo me dedique a comer como Dios manda, para luego observar desde la ventanita del avión a una veterana y bella ciudad: Quito.

Instrumento; Tiempo

2006-10-30T15:50:00.000-05:00

Tengo muchos recuerdos de cuando era niña. Por alguna razón, siempre he tenido muy buena memoria, pero eso más que ser mérito propio es un resultado de la mezcla genética que me compone.
En fin...
Mi buena memoria me ayudó a recordar varias cosas que vi desde pequeña y que por alguna razón, se transformaron en un buen recuerdo. Algo así me pasó con Betty Blue, esa película francesa que he nombrado varias veces en este blog.
Diez años tenía la primera vez que la vi en Teleamazonas; durante ese espacio con calificación C, llamado Cine Candente (o doble C).
La película comienza con una fuerte escena de sexo entre Betty y Zorg. Cruda, solo con los gemidos de la pareja de fondo. Al final de la película, terminé llorando.
Hace un par de años, pasaron Betty en el MAAC Cine y obviamente, no pensaba perdérmela. Tantos años de espera, tanto fracasos con los piratas, tantas ganas de verla nuevamente.
Pues parece que el tiempo y la espera...dieron pie a todo eso llamado expectativa.
Disfruté de Betty Blue y aún es una de mis películas preferidas, sin embargo, no me causó el mismo impacto. Prefiero no volverla a vez más.
Deben ser cosas que sólo tienen fuerza y sentido en la memoria.
Supongo que todos tienen historias parecidas...

Exceso

2006-10-23T03:12:00.001-05:00

Qué no fue culpa de ellos enamorarse
Ninguno, jamás tuvo la culpa de aparearse
(entre ellos se culpan)

Y de rodillas ante la cruz y la presencia de un juez
declararon que se amarían, hasta la llegada de la luna
Fría culpa, que a ninguno abriga.

Y en un juego de alegría, desdicha y Normandía
se dio una criatura de inocente curvatura.
¿Acusados?
es que ellos no sabían

Los inocentes.

Ellos no sabían que la Luna llegaría
Los partirían. No los oyen...
Es que ellos no sabían

Una Vez más...

2006-10-17T11:42:00.000-05:00

De entrada, durante cada periodo electoral nos convertimos en "simpatizantes" de 10 cojudos que ni siquiera conocemos y quienes ofrecen ser los nuevos redentedores de este pueblo apaleado por su propia ignorancia.

Pero esta vez la ignorancia, superó los límites imaginados.

Noboa, ha declarado que firmará directamente el TLC sin consulta popular, que no le interesa tener relaciones con Venezuela, ni con Cuba, porque él no es un comunista y iHasta la victoria siempre! (el tarado utilizando frases del Che Guevara) , pero ¿cabe seguir riéndonos de sus ignorancias, de su manía de vestir sacos sin puños, de hablar como una verdedera bestia?

Lamentablemente, Noboa es igual de ignorante que este pueblo masoquista que ha votado por él.
Lo único que aprendió Alvaro Noboa en todos estos años de campaña es que el solo sirve para comprar a la gente con un billete de 100 dólares por delante, porque su estupidez no le alcanza ni para llegar a ser un verdadero populista.

Hace un año, me tocó salir a marchar con la gente de los pueblos de Manabí, quienes se oponían en ese entonces al Tratado de Libre Comercio. También estuve esperando por las declaraciones de los bananeros, de los agricultores, de los médicos, de todos aquellos que luchaban con vehemencia para que no se firme ningún acuerdo con Estados Unidos, durante las rondas del TLC. ¿Y ahora votan por un tipo que ha dicho que lo va firmar DE UNA?

Noboa no es el Robin Hood ecuatoriano. No nos ha regalado nada, Noboa ha comprado la presidencia y de aquí a seis meses, los ecuatorianos que votaron por él, se van a arrepentir...como siempre.

Este país hace rato que se convirtió un Dogville y con este error, no dudo que terminemos de reventarnos en la matanza.

Reflexiones Culinarias

2006-10-11T23:54:00.000-05:00

Lejosss, lejossss...

De lejos o de cerca...Ecuador siempre nos termina pareciendo una mierda (adorable, pero al fin y al cabo, eso).
Lucio, León, Abdalá, la Mamá Lucha, Ni En Vivo, Ni En directo, Angelo, Hatti...
pero al final de toda conversación pesimista...aparece una voz (siempre reivindicadora), que pone en alto el nombre del país, a través de sus maravillas culinarias.
Inflamos pechitoooo y empezamos a recordar los carapachos de cangrejo de la abuelita, la receta del arroz con menestra y carne asada, de la tía o los chuzos y choclos del Sugar Sugar.
Pero hoy pensé ¡Qué nombres feos que tienen nuestros adorados platillos ecuatorianos!

Cuando fui a la sierra y me brindaron un Yaguarlocro (Mijita, échele más sangresita)...se me vino un flash back de las clases de historia...y recordé el significado de la palabra Yaguar.
O un Gallo Pinto hecho con guanta, bien cocinada, del asadero Dos Sin Sacar vía a Los Ríos.
En qué cabeza se nos puede hacer agua la boca cuando por ahí alguien dice "ummmm, ¡qué rico!
un Caldito de Pata y/o un Sequito de Pollo con una Chucula bien heladita.
Y sin embargo, a la mayoría nos encanta alguna de esas comidas, si no son todas.
Personalmente, me encanta el Seco...y no le hago cara fea a ningún plato típico (salvo al Caldo de Pata y al de Tronquito).
Quién es capaz de resistirse al sudor de un rico encebollado, sañpicado con ají de quién sabe donde, con que sabe qué.
Y díganme obsesiva, pero faltanto tan pocos días para las ansiadas elecciones, donde se nos muestran imágenes de los lindos paisajes que tenemos en nuestro paisito...yo me conformo con las escenas cercanas, de las esquinas y las carretas donde los paraisos se hacen chuzos y se degustan sin pensar en crisis de algún tipo.
Qué importa si el nombre del bautizado es turrito...el sabor es lo que cuenta.
Sabe a santito.

Todos mienten

2006-10-11T00:27:00.000-05:00

Reabro un libro de Soledad Puértolas, con el mismo nombre de este post. Ejercito mi memoria hasta recordar por donde iba más o menos la historia, cuando la dejé a medio leer hace unos meses.
Dos hijos. Ambos artistas. El mayor, escritor; el menor, músico. Un padre dramaturgo, que alcanza la fama ya muerto (como tantos). Una madre desencantada, débil e introspectiva. Un pasado turbio, aparentemente, sin mayores acontencimientos graves o acusatorios. La historia de lo que debió ser y no fue. La mentira o más bien, la omición heredada y escondida.
Un gran amigo me hablaba el otro día de la repetición. Y cuando leo esa historia, lo comprendo. Decía que mis textos padecían de exagerado desencanto y que la cosa es ya repetida por muchos. ¿Qué si soy una desencantada? no lo sé. Mi amigo me repitió varias veces en la misma noche, que lo importante es mantener el encanto. Pero yo me pregunto si el encanto no es lo repetido también.
Posiblemente, yo sea nada más que la repetición encantada del pesismismo. O viceversa.
Lo implicito, lo que se sugiere es lo que dibuja sutilmente esta novela, donde (hasta ahora) se plantea al arte como lo necesatio y justo para vivir, a pesar de que implique sufrimiento. Lo valedero de lo cursi, la inmortalidad de los honesto. Con un toque práctico de donde se desprenden nociones artisticas aún más arraigadas. La ley del contraste.
La presentación a medias de los hechos, las máscaras hermosas y decoradas de los personajes.
A este amigo...que le puedo decir. El pesimismo no es cuestión de moda o repetición, es algo que se siente, que se plasma, casi sin conciencia. Especialmente, cuando decides dejar de lado la coherencia y te sometes a los dictados de una astuta secretaria, de la mente imparable, simplemente redactas lo que un cerebro parlanchín te ordena, para llegar a decir que sí...que todos mienten, que tú también mientes y que el encantamiento y el pesimismo nos pertenecen a medias, y que cualquier postura, en ese aspecto, sería una real mentira. Nada puede ser absoluto, las emociones son infinitas. Que el entorno, que la herencia, que la familia, que los genes, también se manifiestan en las letras. Que somos seres hermosamente únicos, pero asímismo parecidos y que esa dualidad se sale muchas veces de las manos. Que la angustia está siempre presente, que las palabras no alcanzan. La ignoracia limita la expesión, más no la expreciencia.
Y sí, yo también miento.
Por herencia.
Por la humanidad.
Por los siglos.
De los siglos.

Amén.

Plagio

2006-10-07T13:31:00.000-05:00

No es un plagio propiamente dicho, más bien fueron las ganas de titular con esa palabra el post.
En fin. Encontré hace un tiempo un poema en el blog de Casa de las Iguanas, el que sin permiso de ellos (y tampoco creo que ellos hayan tenido permiso de alguien más), publico a continuación.

MARÍA MONTERO (Burdeos, Francia, 1970).

ITINERARIO

Iba hacia España y llegué a Cuba.
Iba hacia Jorge y llegué a Juan.
Iba hacia las letras y llegué al embarazo.
Iba a dormir pero aquí estoy.
Reconozco que entre mis virtudes nunca se destacó la puntería.

Documentar

2006-10-03T12:56:00.000-05:00

Según Víctor Arreguí y muchos otros "la memoria política del país es muy débil" (revista Vanguardia, septiembre-octubre de 2006).
Esta afirmación es una de las tantas que realiza el director de cine quiteño, cuando habla de su documental Fuera de Juego: un poco de los forajidos, un poco de emigración y otro tanto del alzheimer que nos caracteriza a los ecuatorianos, en general.
Aún no he tenido el gusto de ver el documental. El texto tiene algunas perlas interesantes, que sin duda terminaré mezclando con mi propia experiencia. Lejos de los forajidos y cerca de la marchas blancas.
"Hay que contar los acontecimientos, documentarlos para que se vean en el futuro (...) Los procesos se olvidan tan rápido que me causa horror y espanto: ¡Gilmar Gutiérrez es candidato a presidente!"
Y sin duda la vida política del país siempre ha sido igual. Así, se puede elaborar una lista enterna de hechos, pero la idea (al menos la mía en este post) no es hablar de política, aunque inevitablemente el tema se haya alargado, esperemos lo justo y necesario.
El problema es que la memoria desaparece todos los días desde las acciones más cotidianas, desde el amor familar , la amistad y los infinitos roles e incontables relaciones humanas. ¿Es válida la excusa del perdón? parece que es ahí cuando recordamos que el perdón es divino y que perdonar, por ende, lo es también. El verbo se hace carne. Pero por qué pasar por alto, con la excusa de la estabilidad y la familia, los daños, muchas veces malintecionados del otro.
Perdonar no es solo hacerse el desmemoriado y seguir por ahí, arrastrando frustaciones y traumas como grito de indulgencia, al mismo tiempo.
El Estado no es más que el reflejo de nuestros propios hogares, nuestras cabecitas convenidas.
Entonces...¿es ralmente culpa de los políticos que estemos en la mierda? Nuestra supuesta falta de memoria parece ser el método más efectivo para llegar a una victimización. Y funciona (para apantallar)...
Arreguí dice "Quito, me sorprende, es bien rara. Como cuando vienen los indios a protestar y les dan las espaldas. Es una ciudad hipócrita que al mismo tiempo tiene un pensamiento avanzado: los forajidos".
Esa frase funciona como metáfora de lo que digo.
El proceso: dejar de hacernos los cojudos y si no...calladitos y sin quejarse.

Violencia en el parque

2006-10-01T23:36:00.000-05:00

Violencia en el parque de la ciudad,terror en las rutas hay

y así convierten tus manos en fuego, mañana.

Que cálidas aguas te arrollarán desde el grito natural

cuando despiertes si es que realmente te llaman.

Y en este parque se conocen tus pies, cielos de bruma hechos, sanarán en tus labios.

Aquelarre
Link

Manifiesto Onírico

2006-09-28T22:31:00.003-05:00

En vista de la pocas opciones presindeciales que se nos ofrecen en este país, hemos decidido crear un partido político de naturaleza soñadora, basado en: Manifiesto Surrealista, partidocracia antiestado (o sea, un poco de lo siempre) y mentiras aceptadas por consenso social (otro poco de lo siempre).

El nombre del partido será (es):

Partido Onírico Subjetivo de Juventudes Anti Intelectuales (POS-JNI) (o partido O, para facilidad del lector)

Objetivo:
Permitir la creación de lazos imaginarios entre los miembros del partido, con el afán de remover los cimentos estateles nocivos para el proletariado. A través de un lenguaje que se asemeje a lo sencillo, imponer el pensamiendo onírico en los cerebros desnutridos como el mío.

Requisitos para ingresar al partido:

Tener un blog
Conseguir un diccionario de la Real Académia (última edición)
Tener un pequeño Larousse siempre bajo la manga
Instalar un corrector ortográfico en el respectivo ordenador
Tener otro blog
Linkear Casa de las Iguanas
Linkear a Batiduende
Manifestar cierta distacia para con la intelectualidad
Utilizar la palabra intelectual en tono peyorativo
Hablar huevadas con tono intelectual (o más bien onírico)
Admitir cierta locura (real o imaginaria)
Confesar par de traumas de la infancia
Repremir el sentido del humor y desreprimirlo de cuando en vez
Repudiar a León Febres-Cordero
Consultar Lecturas Para Zombies Moribundos de Santiaguito Roldós Bucaram
Ir al Maac y haber puteado a la administración
Rodar en la Zona Rosa
Saber quien es Melquíades

Oníricos Famosos:

Chávez es onírico en el sadismo.
Correa es onírico en política.
AuraVioleta es onírica cuando no es tonta.
Aladinno (El Mago de la Rockola) es onírico en el amor.
Alfonso Espinoza de los Monteros es onírico en el pasado.
La Nubeluz es onírica en la muerte.
El Cazador de Cocodrillos es onírico en la aventura.
Abdalá es onírico en la moral.
El Papa es onírico en la confidencia.
Nosferatu es onírico en el beso.
Rocío Jaramillo es onírica en los símbolos.
Mahahuad es onírico a distancia.
Alicia es onírica en la anécdota.
George Washington Bush es onírico en la absenta.
Blogger es onírico en sí.

Y vosotros...¿En qué sois oníricos?

Para el placer de los curiosos (intelectuales Voyeurs)

2006-09-27T14:10:00.000-05:00

Llevo dos días con insomnio. Una ansiedad indescriptible se aferró a mi cerebro, hasta convertirse en torpes y acelerados latidos. Las horas en la madrugada parecen ser mucho más largas. Mi ventana da hacia otra pared, lo que significa que nunca he sido capaz de observar un paisaje desde este refugio. Veintetrés años viendo lo mismo.
Una ventaja es que si elevo la cabeza, mis ojos se topan de inmediato con las enredaderas que adornan la eterna fortaleza que desde aquí se vislumbra a medias. Vivo en algo que se parece a un castillo, no por su tamaño, sino por la arquitectura. Como en los cuentos de hadas y dragones, las paredes estan hechas con pequeños y finos ladrillos de irregular acabado. Por fuera, la apariencia es distinta. Algunos la llaman Alcatraz.
Prefiero imaginar que esto es un castillo a una una cárcel de máxima seguridad. Un amigo se creyó lo del catillo también y escribió para mí un hermoso poema que la describe así.
Por las noches no escucho más las voces extranjeras de mis vecinos, eso me da una sensación de soledad más profunda. Parece mentira, pero los acentos foraneos dan la esperanza de que, si bien el mundo es mínimo, todavía hay lugares infinitamente desconocidos por todos y dignos de ser visitados.
La radio con mensajes católicos de mi abuelita son la peor tortura china jamas imaginada. Ella suele estar en ruinas como esta casa. Y no lo digo con tono malvado, pero ya a esa edad, la capacidad de distinguir si lo que oye es misa católica o sermones chiflados de "Pare de Sufir", se ecuentra donde estar...en el olvido. Despacio, entro al cuarto y bajo el volumen de la radio de "su papito". Regreso sin zapatos a mi cuarto con el temor de pisar algún animal de extraña contextura o relleno. Y En mi intento de consiliar el sueño, por vigésima vez, me topo con una lagartija en el tumbado. Y la envidio. La envidio porque ella puede caminar como le da la gana, burlar la gravedad, aunque sé que toda ese burla se la debe a sus adheribles patas. Ya estoy acostumbrada a las lagartijas en verano...y a los grillos en invierno. La última vez hice un pacto con los grillos "Si ustedes respetan mi cama y evitan bricarme encima, juro que nos los mataré". Parece mentira, pero el equilirbrio ecológico se puede dar de la forma más disparatada. Los mismo pasó con una cucaraha que alcancé a ver el otro día por mi closet. A ella si preferí sacarla al patio, pero para que muera en manos o, mejor dicho, pies de otros...cualquiera de estas puede ser Gregorio Samsa y, eso sí, sería un crímen.
Pero en las noches de insomnio las conversaciones monológicas se me hacen infinitas. Que si el intertexto es la demostración más clara de que la verdad existe, que si el sueño es un escape hacia la tan obviada realidad.
Y sin embargo, la noche es tan hermosa, con aquel cielo negrísimo y eterno que me convierte en un solitario principito, divagando en medio de cursilerías sin sentido; abrazada por el viento cálido y gélido de la noche guayaquileña, que como ojos arbitrarios me hace danzar a su ritmo.
Y es aquí cuando aparece el crítico voyeur, que con juicios de valor me provoca desmayos de incriticable embriaguez....otredades, cuentos, y risas....

2006-09-27T00:21:00.002-05:00

"De todas las ruinas, la de una mente noble es la más deplorable"

(The Adventure of the Dying Detective, Arthur Conan Doyle)

Rufianes y Astrólogos

2006-09-26T06:10:00.000-05:00

¿Quién no le ha echado el ojo al horóscopo cuando alguna revistita Light cae en sus manos? El que diga que no…pues es un mentiroso.

Y sino díganme…¿Quién no conoce el signo zodiacal al que pertenece?

Yo soy una piscis, nacida un 20 de marzo, último día del signo. Y lo agarré por error. Venida a este mundo por medio de una cesaria, perfectamente programada para un 21, la que se adelantó un día por el rompimiento de la fuente de mi madre. Y bueno, desde ese momento se puede decir, que me convertí en una perfecta desordenada, con intentos de hacer lo que la gana.

Y si Woody Allen no se hubiese burlado (en la genial Maridos y Esposas) de las personas que creen y se preocupan por el horóscopo, de seguro me sentiría menos ridícula al escribir estas líneas…o tal vez no.

Hoy en medio de un desesperado insomnio, causado por la ansiedad de dormir que tanto me caracteriza, encontré algunas páginas que hablan tan bien, como mal de estos peces contradictorios por naturaleza.

Reclamo, inicialmente, que me haya tocado como símbolo un animal tan feo y diminuto. Un pez flaco que se escurre para un lado de la corriente y uno, quizás un poco más gordito, que se va para el otro lado de este seudo río de emociones…que están además, unidos por un cordón ¿umbilical? ¡Por Dios!

Sigamos…

Aquí van algunas de las cosas que encontré. Unas, las refuto con vehemencia, otras me hacen reír y las últimas logran intimidarme por la veracidad de las descripciones.

PISCIS

Es lo más sensible que hay en el Zodíaco y tiene suelto el muelle de la risa y el llanto, de tal manera que pasa de uno a otro con una facilidad única. Piscis llora porque se ha muerto su tía, y al rato se desternilla de risa porque la pobre está muy gorda y no cabe en la caja. Piscis, más que vivir, existe

Con ese ejemplo, más que emocional, me sentí bipolar. ¿Llorar y reír en un velorio?...Creo que aún no me ha pasado.

Su frase favorita: ¿A QUE NO SABES LO QUE ME HA PASADO?

Bueno…admito que con esto me dieron en el clavo. Pero no es por piscis, es porque realmente, hay cosas que solo me pasan a mí. ¿O alguna vez fueron cagados por dos pájaros, en un intervalo de 10 minutos, el mismo día…trabajando?

Profesiones para Piscis: Marinos, enfermeros, escritores, médicos, artistas, religiosos.

¿Esto me quiere decir que me equivoqué al estudiar periodismo?

Bueno, todavía no me ha tocado ir de cobertura a ninguna guerra, capaz que me quedo cuidando moribundos en alguna zona fronteriza…y tampoco me parecería raro que, de ser el caso, lo termine haciendo con mucho gusto….PERO, indudablemente ser monja, no. Ni el deseo de ayudar al prójimo me llevaría a cometer tremenda locura.
Todavía estaré a tiempo de ser Marinera o Artista...

No es la clase de individuo que sólo es amante de "un" hombre o "una" mujer. Es imposible; está interesado o interesada por todo el mundo, está atraído o atraída por todos. Su moral es algo personal…La fidelidad y la estructura no son parte de su naturaleza. Puede ser técnicamente fiel, pero en su imaginación no lo es ni lo será.

¡OH no! ¡He sido descubierta!

…me voy más por lo de técnicamente fiel…aunque sí…en mi imaginación no lo soy, ni lo seré. Pero eso, a quién le importa…si total, todo somos unos “piscis” potenciales en ese aspecto.

No es un signo que se destaque por debatir y defenderse. Muchos son totalmente ineptos para explicarse ellos mismos y sus sentimientos.

¿Leí bien? ¿Ineptos? Esto es una falta de respeto. No daré los discursos más prolijos del universo, ni seré el ser más lacónico de la vida…mis circunloquios pueden ser razones válidas, mas no suficiente, para permitir que un rufián me califique de inepta.

Toma los sentimientos como vienen y los deja ir a su antojo. Intentar definirlos es fútil. Por eso mucha gente es herida por los Piscis, porque esperan una expresión constante y lineal de los sentimientos, como, "Te amo y siempre lo haré". Esta frase es ridícula para ellos.

Mmmm me gustaría saber si para alguien esta frase no es ridícula.

Si te gusta explorar sitios mágicos e impensados aquí los encontrarás. Y no pienses que estás únicamente con una persona, estarás con la humanidad. ¡Y qué manera de aprender acerca de la vida! ¿No te parece?

Normal. Siempre he pensado (como todos) que dentro de mí habitan muchas personas…pero a eso yo le llamo roles. Y digamos que sí, que soy muy cambiante, démosle un poquito de razón a El Astrólogo que escribió esto (que miedo, espero que no sea el mismo de de Los 7 Locos, de Roberto Arlt)…pero tener a toda la humanidad comprimida en mí…eso tendría efectos físicos y mentales, definitivamente en cualquier ser humano. Más bien creo que en esa parte se describe a un esquizofrénico.

El peligro de una naturaleza tan compleja es caer en el caos psicológico y en las irregularidades típicamente de Neptuno (sobre todo si Neptuno se muestra muy conflictivo en la carta natal). En este caso se dan individuos que intentan construir su propia personalidad, porque no son capaces de integrarse completamente en el mundo que los rodea, manteniéndose durante toda su vida algo infantiles, susceptibles, incoherentes, soñadores, muy dados al lamento y a ser víctimas, con el miedo a asumir sus propias responsabilidades.

Pensemos que agacho la cabeza…y pienso…bueno…esto puede tener mucho de verdad. Pero yo se lo atribuyo al mal contemporáneo que padecen las personas de mí generación. Varias personas que conozco son así y pocas son PISCIS.

Cuando la sensibilidad es capaz de encontrar una forma positiva de expresión, se dan individuos muy creativos, a menudo geniales, ya sea en el plano intelectual o artístico.

Ohhhh la reinvidicación…esto, no lo voy a discutir…

¿Cómo es Piscis?

¡Ya no lo habían dicho!

Poseen una poderosa intuición y presentan tendencias del tipo místico. Son muy sensibles a todas las expresiones musicales. Debido a la regencia sobre los pies, la danza y el ballet no les son indiferentes. Sin ser cobardes, no les gustan las situaciones complicadas o agresivas y huyen de ellas. (Esta paginita me gustó más)

Y ahora (Aunque falta mucho para mi cumpleaños…ese que ya todos saben cuando es)

La listita de posibles regalos que me gustaría recibir:

A los piscianos les gusta mucho la Fotografía y el Cine. Una cámara permitirá que su ojo enfoque aquello que sólo él ve y de lo cual nadie se percata. Libros y revistas de fotografía también serán una buena elección, así como una "Historia del Cine".

La música es el alimento diario de los piscianos. No son indiferentes a la música clásica; cualquier grabación de este género será agradecida con efusividad desacostumbrada.

De escoger música popular, optemos por los autores e intérpretes piscianos. En el ámbito internacional: Fats Domino, Pink Floyd, George Harrison, Al Jarreu, Quincy Jones, Liza Minelli.

Un estudio estadístico comprobó que un pisciano puede llegar a leer 700 libros antes de los 15 años (ya muy vieja para aquello) Podemos optar por biografías y, en ese caso, biografías de piscianos: George Harrison, Robert Baden Powell, Luis Buñuel, Luis Sandrini, José de San Martín, Enrico Caruso, Alberto Einstein, William F. Cody "Buffalo Bill", Elizabeth Taylor, Mikhail Gorbachov, Alexander Graham Bell, Jean Harlow, Felipe González, Roque Sáenz Peña.

Y así…termina más o menos el post de una piscis, a quien le han dado las seis de la mañana sin poder dormir…disculparán las divagaciones. Pero para eso, ya todo esta escrito.

Pre-historia

2006-09-26T01:49:00.000-05:00

Y sentí como un dinosaurio chiquitito me mordía un talón. El izquierdo. La ausencia de dolor físico me dejó tranquila.

El dinosaurio chiquitito:
Vi ese pie indefenso y apetitoso; sin pensarlo dos veces WOUH...se lo mordí.
Mi primer ataque fue un fracaso, mi tamaño no ayuda. Cuando mude estos benditos dientes de leche, regresaré...

Seguí sentada en la computadora. Mi única reacción fue virar la cabeza con el afán de dirigir la mirada hacia x punto. Le vi la cola con escamas. No...no era un concodrilo, tampoco una amigable lagartija.

El Dinosaurio Chiquitito:
Mi tamaño puede llegar a ser casi tan ridículo como esta historia...pero ocurrió.
Luego de mi primera prueba, salí corriendo...no vaya a ser que me confundan con esos animales color café, carapachudos, con los que comparto piso debajo del parquet.

Por ahí se dice que los dinosaurios son una especie extinta, pero nunca me convenció esa teoría.
Solo son versiones de un mismo hecho. Las versiones sobre la pre-historia son infinitas. Infinitas como las colas de las lagartijas.

oh-oh

2006-09-25T22:56:00.000-05:00

Twin Peaks Theme-Angelo Badalamenti

Aura, que suele despedirse sin irse ... volvió de su viaje para tomar prestadas un par de canciones.

Era el mismo piso cuadriculado de aquella serie de televisión (en los 90) que la enloquecía...dos enanos drogadictos, un vestido rojo y una larga carretera verde.
El parque de su casa se parecía al escenario donde encontraron el cuerpo de Laura; con el mismo árbol de coquitos metralleta en medio del patio.
Aura se acostaba en el césped del parque y cerraba los ojos por horas...como Laura. La diferencia es que Guayaquil era (y es) una ciudad pequeña...por eso siempre la encontraban.

Twin Peaks Theme-Angelo Badalamenti

Aura no se cansaba de repetir una canción cuando esta le gustaba. El Don esa noche le llevó de regalo un par de temas de Angelo Badalamenti. Todos los lunes hablaban de la serie. Que si la muerta estaba muerta...pero Aura era muy niña cuando eso pasó...ahora, solo recordarba la música y a esos enanos de miedo. Los observaba con ojos de plato.
Primeras señales masoquistas de la niña. Hora de Bailar.

Audrey´s Dance-Angelo Badalamenti

Y se pasaron así toda la noche...historias sin sentido, que nacían de cada nuevo paso de baile. Recuerdos del colegio, recuerdos de otroras visitas. Hoy se sentían "de película"... pero una vez más se comprobaba que la vida no es como el cine...nunca aparece The End en el momento perfecto. El Don sacó esta vez de su bolsillo una pistola con banderita y PUM!

The Bookhouse Boys-Angelo Badalamenti ( o The End)

La que suele irse sin despedirse...se fue.
El Don abrió los ojos y estaba recostado en el parque...los cerró nuevamente.

Guayaquil es una ciudad pequeña, ya alguien más los encontrará.

a las 4 a.m.

2006-09-23T01:20:00.001-05:00

el bicho volaba rozando apenas el tumbado...como burlando la gravedad.

"un mosquito", exclamé.

(concetrada)

Tardó 10 segundos en escoger su paradero (a pesar de su nervioso vuelo)

...sobre el foco del techo se fundió...

así comienza la historia del primer mosquito suicida...al que tuve el gusto de conocer.

My Prize!

2006-09-21T23:04:00.000-05:00

Como de costumbre a mi mamita le encaaantan las malas noticias. Ella es de las típicas personas que en medio del almuerzo te sale con "oye, fulano tiene cáncer", "se murió Don Pepe"...y no le importa el riesgo que implique la noticia en tu salud o estado anímico, simplemente le vale. Hoy, como es su costumbre, entró a mi cuarto y con un tono hipócrita de pena en su voz dijo: "Te fregasteS, estás en mesa". Inmediatamente, me entregó el periódico con mi nombre subrayadito con resaltador azul, apenas se leía en medio de tanta letra.

Tuve un flashback hacía las elecciones pasadas, en donde también padecí en una mesa. Cuatro sanduchitos de queso y vaya mijita, desde las 6 de la mañana hasta las 7 de la noche contando votos. Y yo soy testigo de que el fraude comienza desde las urnas, porque cual caja de Houdini, dos personas en mi mesa votaron por Ivonne Baki y, al final, solo apareció un voto por la señora.

Ante mi estado de negación por el hecho, supuestamente, me van a conseguir un certificado falso con un diagnóstico de colón irritable. Pero la verdad, es que ya estoy resignada a pasar el 15 de octubre irritada, en serio, en una mesa. Y como toda votación implica segunda vuelta...también me veo sentada para esa fecha...con la misma loncherita y sánduchitos parecidos.

Luego, un amigo me hizo caer en cuenta de algo obvio (es que a veces, la cosas son tan obvias que no las ves, ya diiice)...estoy ahí para VER QUE NO HAGAN TRAMPAAAAA. A mal palo se arriman, porque yo soy despistadísima.

(de nuevo flashback)

Las elecciones pasadas, me tocó ponerle tinta en el dedito a los que pudieron salir sorteados, igual que yo, y no salieron; este año...no sé...tal vez prefiera entregar papeletas para diputados, consejales, presidente...hay tantas alternativas divertidas...pero prefiero jugar a "Tiene tinta tu tintero", puede ser que me falle el pulso y se me riegue la tinta sobre las papeletas, me declare loca y salga corriendo.

Ese es mi premio por buena ciudadana.

¿De qué socialismo?

2006-09-20T01:03:00.000-05:00

Hoy el chofer del taxi en que viajaba, iba sintonizando alguna de esas radios típicas de los taxitas.
La verdad es que el viaje fue traumático por varias razones. La primera que me desequilibró fue la llamada de una mujer que quiso dar una cátedra del falso socialismo que profesa Rafael Correa. En este punto debo aclarar que aún no tengo la total certeza de por quién voy votar, así que esto no tiene nada que ver con que esté a favor o en contra del candidato mencionado. El punto es que la mujer dijo algo así como "Correa dice que es socialista, pero vive en Los Ceibos, estudió en el extranjero como Mahauad". Esa lógica me parece preocupante. Soy pobre= yo sí soy socialista, soy feo=soy sí socialista, soy cholo=soy sí socialista (los demás...cuento); y así se extiende la lista de razones por las que un ser humano se cree en el derecho de autoproclamarse simpatizante de esa ideología que nunca funcionó acá, ni funcionará. Si un grupo de 10 estamos en la mierda, nos uniremos para reclamar...mientras los 10 estemos en la mierda, si de casualidad uno de nosotros se llegase a ganar la lotería ¿Se va a repartir en partes iguales para todos? No creo. Y no juzgo, pero esa es la realidad, todos funcionamos por intereses particulares, máximo familiares, jamás comunitarios. Supervivencia.
Por eso, todas esas ratas que son los candidatos saben ocultar bien sus intereses. Seré igual de egoísta que ellos, pero al menos no tengo la hipocresía de lanzarme a una candidatura.

Pero mi lógica del shampoo, de hecho, es más preocupante que la de la mujer que llamó a la radio. Pues sí, la compra de ese producto hizo que mi voto del próximo 15 de octubre vaya dirigido a León Roldós. Confieso haberme confundido, por un par de semanas con Rosero...
Perdón, con Correa. Es que por ahí me contaron que Rosero toca piano.
En fin...Correa pues, es como el shampoo que compré. O al menos, puede llegar a ser así. Un buen envase, buen marketing, buen discurso...pero...ninguna experiencia o al menos, ninguna ante mis ojos. El sujeto estuvo en un ministerio seis meses, si no me equivoco (de no ser así, háganmelo saber, por favor) y salió como cuasi héroe, solo por no hacer ninguna gran cagada. Porque esas suelen ser las únicas grandes obras de los políticos. Además, es un tipo joven que aún puede demostrar que lo que vocifera en su discurso en sensato. Y de Roldós, no voy a hablar bien...tampoco mal...solo siento que es el mal menor.

(¿Y el shampoo? me está haciendo mierda mi bien cuidado pelo)

Segunda parte que me preocupó...
El periodista que se quejaba cariñosamente de su sueldo..."en esta profesión no se ganará mucho, pero uno se enriquece de oír las opiniones del pueblo".

Sí, puede ser...soy una maldita capitalista.

De Vacaciones

2006-09-15T23:39:00.000-05:00

Auravioleta se va de vacaciones.

Probablemente, no se pueda alejar mucho tiempo de la escritura, ya que es amante de los chistes.

Aura se cree vieja, porque creció oyendo refranes de la abuelita...lo que le permite dar muchas veces en el clavo...aunque su vejez se remonte al año ´83.
Sus abanicos quedaron guardados en alguno de los 17 cajones de su cuarto (sin contar los del clóset); eso siginifica que es hora de agarrar maletas y bolso...y partir.

El objetivo ha sido cumplido... a medias. Ya Aura sabe que sus amigos siempre la celebraron por linda y que un par de dementes la han puteando o, peor aún, han pretendido burlarse de ella directamente aquí o en blogs de un mundo paralelo (ají).

Pero ninguno...ni uno...se ha atrevido a cuestionarla. La viejita quiere discusión de verdad, no pataletas de niño (a) malcriad0 (a). Ya muchas palizas propinó con su García Moreno "Que quita lo malo y pone lo bueno".

Las ideas se han alejado un poco (lo suficiente). Vacaciones merecidas. Bien.

Saludos a todos.

Pd: Adjunto fotitos de la temporada pasada...a ver si animan a venir a la Vía Data.

Cuando estás alrededor...Yo soy feliz

2006-09-12T00:42:00.000-05:00

(Película Sordomuda - Influecia- Charly García)

Ese día la noche llegó un poco más temprano, apenas. Era verano.
Aura, ya menos niña, había cumplido su tarea. Revisar seguros en las puertas, ponerle comida al gatito y guiñarle el ojo al florero, sin flores, del centro de mesa. El Don, se apareció un poquito más temprano también. Si la noche es impuntal, todos tenemos derecho de serlo. Se presentó con un ramito de margaritas...y ganas de bailar.
Aura tenía destreza para el baile, aunque solo su abuelita se lo hacía notar.
Del bolsillo de su saco, el Don sacó un piano pequeñito y un mini acordón, pero eso sí...lo que no tenían en tamaño, lo tenían en sonido aplificado y fiel. ¡Aplausos! que hermosa canción. Linda velada.
...si no hubiese sido por Aura y sus ansias traducidas en un par de cigarrillos, el aroma del cuarto hubiese sido perfecto.
Por fin solos.

(Influeza-Influencia-Charly García)

Los ojos del Don eran invisibles, como clara de huevo. El insistía en contar cuentos, para aumentar el repertorio de mentiras de Aura. Ella se negaba a oirlos...sentía que esos aplausos no le pertenecían, sino a la noche y sus encuentros. Pero no se lo podía callar ni con luz artifial. El Don sabía reconocer la noche como si el mismo la hubiese creado. Que atrevimiento con Dios.
"Debes confiar en tí, lo tienes que saber". Qué copión, pensó.

(Infuencia-Influencia-Charly García)

"Es muy dificil ver, si algo contra mi ser...", dijo Aura, en medio de esa dinámica de plagios. Inmediatamente sacó su rosario, mas no para rezar, sino para olerlo. Era de esos que tenían el aroma de María, La Virgen. El Don, estaba sudado de tanto bailar. La noche comenzaba a consumirse. La ciudad ya estaba en silencio...silencio de lunes, de lunes por la noche.
Esa vez, hablaron poco. Mentira. Hablaron del sueño en que se miraron.

--Es que la luz plana le desdibujó el rostro, por eso...no estaba segura de saludar.

--Al mentiroso, no se le puede mentir, Aura querida.

---Mejor...a dormir, respondió ella.

--Al mentiroso, no se le puede mentir.

(Mi Nena-Influencia-Charly García)
(...las chicas que no saben reir, jamás van a bailar...)

Esta vez, Aura no tenía ganas de hablar. Hoy, no podía mentir. ¡Y ya! no le dediquen más canciones así; Aura no sabrá reir, pero bailar sí y muy bien.

--No, Don querido...en los sueños también se actúa. Dejemos de ser tan ilusos.

--"A donde vas yo estoy".

--También yo... pero prefiero pensar que no.

Carta a padres y amigos:

2006-09-11T00:37:00.000-05:00

Hoy, quiero decir que estoy enamorada. No sé de quién, pero así me siento. He tenido un encuentro amoroso, este fin de semana, en la calle Quisquis.

Come on, and let me kiss you…the kiss kiss street is the place.

A lo largo de mi vida, me ha tocado oír historias de amor, muy complejas. Por ejemplo, a una amiga, un buen árabe la quiere cambiar por un par de camellos (de los de verdad). Pero si acá en Ecuador, nos hacemos bolas con animales de una sola joroba…imaginen lo que pasaría con un caballito de dos. Mi amiga se asustó y le dijo que no. El significado de esa palabra, al otro del lado del mundo y en ese contexto, es verdaderamente aterrador. La entiendo.

Ya me han propuesto matrimonio una vez, pero me negué, por dos razones. Era muy pequeña y, además, no estaba enamorada (y tampoco me ofrecieron ni medio camello). En realidad, no determino si alguna vez en mi vida he sentido esa clase de amor. Pero es que soy una persona cuerda, en exceso, y creo que es sensato culpar a mi cordura de esa ausencia.

the Quisquis street…the place. (De ahora en adelante)

Pero, repito, hoy…me siento enamorada. Mucho. Como siempre, pensarán que estoy loca, pero dejen de ser tan trillados…ya saben que no lo estoy. Sé que me lo dicen de cariño, con alguna buena intensión...pero no lo veo como un honor.

Y para sumarme a la obra de teatro que es la vida, o más bien, para asumirla de una vez por todas como tal, me he tomando la molestia (con placer) de elaborar un guión. Todavía no lo tengo con detalle. Por lo pronto, el sentimiento, está en mí.

Sí, hablo del amor y de lo profundamente enamorada que estoy ahora.

Dos o tres papeles potagónicos que se repiten (con ligeras variaciones, que también se repiten). Los actores secundarios y rellenos: La amiga loca, la amiga religiosa, el amigo bipolar, el compañero artista, los vecinos despistados, las historias de colegio con “la muchachada”, la rival pendeja, la rival fuerte, la rival real y la irreal (de ahí se descartan un par). Los imprescindibles: Las peleas, los reecuentros, las disculpas, los besos y el buen sexo.

El escenario para mi primer encuentro…ya lo he dicho un par de veces, a lo largo de esta caritita honesta. La Quisquis, no será la calle más bonita de Guayaquil, pero su agringado nombre me parece encantador.

Un par de risitas emocionadas, otro par burlonas. Los sentimentales y los intelectuales.
Todos…reuniditos y puntuales, para ver la obra de amor más real de nuestras vidas.

Lágrimas, Risas y Aplausos.

“Amor, ya no temo morir…

Solo espero que Dios, tenga tu gracia”

L.A. Spinetta

Las Segundas Partes Son Malas

2006-09-06T01:16:00.000-05:00

Resumen de la Parte 1

Rapunzel fue entregada a una bruja (por su padre, con el consentimiento de la madre)...a cambio de melocotes y lechugas. A los 12 años la niña se puso tan, pero tan hermosa, que su nueva mamá bruja la encerró en un castillo muy, pero muy alto. Nunca le cortaron el pelo y ,del aburrimiento, la niña se dedicó al canto. Un principe que pasaba por ahí se enamoró de su linda voz. Se agarró de la larga trenza de la Rapz y llegó hasta su cuarto. Amor a primera vista.
Así, cada vez que el princípe decía "Rapunzel, niña hechizera, échame tu cabellera", ella obedecía. Su larga treza le servía de escalera a su amado. Cuando la bruja se dio cuenta de aquello; le cortó el moño y mandó a Rapunzel a un lejano desierto. Pero eso era lo de menos, pues al príncipe lo maldijo...déjandolo ciego.
Por casualidades de la vida, el príncipe no vidente oyó la la voz de su novia cantante. Dos lágrimas de emoción (de la Rapz) mojaron los ojos del jóven e inmediatamante recuperó la visión. Se besaron...y fueron (y fuimos) felices...hasta que nos dimos cuenta de que...

Rapunzel 2

...la bruja del cuento estaba enamorada de Rapunzel y de los puros celos la alejó de su rival, un apuesto príncipe. La niña, a los 12 años ya andaba de destrampe con un hombre de quien sabe cuantos años. i Pero que se podía esperar! si sus desgraciados padres la cambiaron por un par de melocones. Es que la vieja de la madre era una antojada...y su marido, el mandarina...le hacía caso en todo.
iAy! pobre niña hechicera...

Pero así es la vida...la inocencia se pierde más temprano que tarde.

…Siempre Ha Sido Igual

2006-09-05T15:57:00.000-05:00

Un placer pequeño del que disfruto mucho es comer en familia. En mi casa, somos cinco. Los fines de semana, entre primos, tíos, novios, amigos y colados, llegamos a 15.

La protagonista de la mesa, como siempre, es mi abuela Violeta. Ella es un viejita adorablemente arrogante: “Yo sé quien soy y de donde vengo”. En mi época de adolescente rebelde le discutía con vehemencia, porque me caía chancho esa frase. Ahora, ya no le hago caso. Más bien, me gusta lanzar temas polémicos en la mesa, para ver como todos se matan por saber más. Hoy el tema fue: Consuelo Benavides. Hoy, la sorprendida fui yo. Una idea, llevó a la otra y hablaron de aquella vez en que metieron presa a mi abuelita por confunsión (la confundieron con una tal Paca Arízaga). El hecho ocurrió hace 31 años, en plena junta militar. “Vivi”, como la llamamos de cariño, cruzó la calle para comprar unas cosas y le pidió a los estudiantes, que se encontraban el 9 de Octubre, que no lancen mas piedras, porque dañaban la ciudad (parece que Guayaquil ha sido siempre igual). Por ahí, algún policía sordo pensó que mi abuela le decía a los niños que los apedreen más duro. La subieron en el balde de una miota policial, le pegaron e insultaron (parece que Guayaquil ha sido siempre igual). “Vivi” hoy solo alzo la cabeza para decir “Yo le dije, no saben con quien se han metido”; y si que no sabían con quien. “Me dijeron hija de puta, y yo le dije al policía, no soy una hija de puta, porque no me ha parido su madre”. Bastó ese atrevimiento a la autoridad, para que la llevaran al casino de la policía nacional (si, hay cosas que yo tampoco sabía). En este punto, no estaba segura de si sentir más pena por mi abue o por los policías. En resumen, aparecieron algunas influencias, los parientes militares, el amigo político, las aclaraciones.

Hoy me entero que 500 mil personas salieron a marchar (sí, la típica marcha) a favor de Violeta. Sin embargo, mi abuela, no parece sentirse orgullosa por eso, a pesar de haber salido como “Johny Walter” de esta historia. Carta del Gobernador, carta de fulano, carta de sultano. Abuso de poder, palancas.

Creo que ella y yo sentimos la misma vergüenza: Guayaquil, siempre ha sido igual.

Hola

2006-09-04T01:36:00.000-05:00

Aunque parezca que sí...no soy una autoritaria.
Me tomé la molestia de juguetear con el template de este blog que, según ustedes, es mio. Según yo, es de blogger, y si este servidor desaparece, casi todo se ira a un lugar (muy) parecido al estero salao.

Oh! estero, que con tu olor a penetrante huevo, me acompañas desde niña. Mi lindo Guayaquil, al que le he dedicado tanta poesía, de segunda categoría.

A pesar de eso, tengo el sincero deseo de que les guste y no me digan que no, porque caso contrario, me pondré muy triste.

Un saludo armonioso desde mi casa.

Pd: Por favor, si me va a insultar o batrecear el nicho, no sea cobarde y adjunte un link. Si no prueba que es mejor que yo...por aquí, ni se pase.

Pd2: De no ser así, correrá la misma suerte que "gorda", a quien barajé por peleona.

Segundo Acto: Entra Aura

2006-09-01T04:36:00.002-05:00

(Fondo musical: Twin Peaks Theme-Angelo Baladamenti/David Lynch)

–– ¿Desea tomar algo niña Aura?
–– No, gracias…ehhhste ¿Algo cómo qué?
–– ¿Una cerveza estará bien?
–– No…no importa…la cerveza solo me gusta cuando estoy contenta…un ratito sola, sí.

El lugar era su cuarto. Aura, la niña, nunca supo de donde salió ese caballero amable que le ofreció algo de beber. Pero la delicadeza de su voz le gustó. Siempre.
La habitación estaba vacía; los demás dormían por ahí.
El insomnio, jamás se hacía esperar para ella…se creía el amante deseado. Aura, no se sorprendía... tampoco le entusiasmaba su llegada.
Solo, lo vivía y, por supuesto, le hacia conversación como a cualquier otro mortal, de preferencia más tímido que ella. Es que lo que tenía de inoportuno el Don, lo tenia de interesante. Ambos pensaban que la noche era mucho más hermosa y auténtica, por eso de que los sueños no son actuados, opuesto de las acciones cotidianas del día, casi todas premeditadas. La diferencia entre el Don y la Niña y muy notoria, eso sí, era la edad. La Aura tenía poco más de veinte años. Según el horóscopo occidental debía ser una piscis, pero para los orientales, era un simpático chancho. Ella no creía mucho en esas cosas, no por escéptica, sino por desencantada. El Don, nunca quería revelar su edad, pero así se haga el gracioso, todos sabemos que es infinita.

(De Fondo: Audrey´s Dance-Angelo Baladamenti/ David Lych)

Un vez se le salió al Don decir que había nacido en el año de la cabra, aunque desde que Woody Allen estereotipó a las mujeres que creen el horóscopo como estúpidas (le importaba eso, a pesar de no ser mujer), el Don se hacía el difícil con el tema. Fueron varias madrugadas de conversación insistente.
Se puede decir que fue un poco ingenuo, porque Aura ya le había advertido lo mucho que le gustaba chismosear y mentir (Al menos, la humanidad tendrá más opciones para adivinar el año en que nació el Don; aunque es posible que este, sea un mejor mentiroso). Sí…mejor mentiroso que Aura, cualquiera. Tal vez haya sido un regalo para que la niña se crea salvadora de la humanidad o genio. Y si no se siente como ninguna de las alternativas anteriores, al menos pensará que es especial. Aunque a la Aura más le gustaba la idea de ser espacial-sideral. Y por eso, nada más que por eso, esperaba la noche con ansias. El cielo estrellado y la levitante sensación de esas horas, la hacían aguardar.

(De Fondo: Freshly Squeezed- Angelo Baladamenti/ David Lych)

A las cinco y media, el Don agarraba su saco negro y comenzaba a dar vueltas para despedirse. Aura, estaba cada vez más del lado de los sueños, una situación que la ponía por de más incoherente.
Jugaba con cenizas de cigarrillo, humedeciendo con saliva, la punta de su dedo índice…esta se pegaba, casi siempre, intacta. Limpiaba y se divertía, burlándose de la fragilidad de la ceniza…y de la cara de partida del Don.

(De Fondo: Le Petit Nicolas-Gabriel Yared)

A las seis de la matina, luego de vomitar, el cuarto de Aura volvía a estar en silencio. Afuera, todos se alistaban para ir al trabajo o hacer labores del hogar.
Ella, en cambio, sudaba y jadeaba por el calor. En sus sueños volvía a aparecer el insomnio. No conversaban. Amistad de estricta vigilia.

(De Fondo: 37*2 Le Matin-Gabriel Yared)

Aura salía en su cuerpo de vieja infinita a desconocerse en la ciudad... con la tristeza de saber que en los sueños, también se actúa. Aunque ellos... decían creer lo contario.

Regalo Reflejos

2006-08-27T20:05:00.000-05:00

Narciso era tan hermoso, que podía pasarse horas y hasta días, observando el reflejo de su impecable rostro en un río. Contemplación, reconocimiento, admiración. Y así, sin saber con exactitud lo que era la vanidad, murió por pecador. Pobre narciso, su nombre terminó convertido en un adjetivo peyorativo. Ignorantes, él solo quería ver la belleza de su rostro.
Sin embargo, esas razas no se extinguen ahogadas en pantanos (menos impunemente), porque de muchas formas, el mito del bello Narciso, se coló en causas más nobles. El espejo, precursor de la fotografía y elemento indispensable de toda cámara manual, son la herencia transmutada de este hermoso, que intrínsicamente todos poseemos. Ellos más, aquellos menos. Ellas para bien, estas otras, para mal.
Demonios. Yo, maldita Narcisa, tengo la costumbre de tomar espejos, de cualquier tamaño y recorrer mi cuerpo, que hasta el momento, se ve joven. De repente, me doy cuenta de que mis ojos se ven mucho más cansados que antes y menos jóvenes que el resto del cuerpo. Pero una mueca de felicidad, todavía los acomoda, al menos, para fingir en las fotografías. Los observo…espejos del alma, como los llaman los románicos e idealistas…para mí, el alma simplemente no se expone en los cuerpos, menos en la subestimada mirada de los mendigos de aprecio. Raza humana.
Los reflejos, falsean, ya lo demostró Borges en más de uno de sus textos. Historias que se bifurcan, circularidades y ojos taciturnos.
Si me observo en el espejo, reconozco que cualquiera de esos dos lados, puede ser la realidad, así como reconozco que ese espejo, que me ha visto miles de veces desnuda, jamás podrá reflejar lo que esta dentro de mi propia sangre, ni lo que se ahoga en esta masa: Mi Alma.

Réquiem por la muerte de Narciso.

Imprecisiones variadas del espejo-reflejo, por decisión.

De este lado del espejo, todo se ve más tranquilo.

Taciturna, como la mirada de Borges; bifurcada, como las piernas de La Renga

Dividida, como el Aguila de trueno.

Atemporal, como los encuentros de las almas.

Bellos.

Vacíos.

Muerto, como Narciso.

Culpable, como los que se creen Dios.

Vulgarmente Edipo

2006-08-26T19:19:00.000-05:00

(Luego de un par de porros, la perspectiva de toda conversación puede cambiar. Y eso fue lo que pasó ayer, mientras festejaba en casa de Vannia, su regreso a España)

Desde que tengo uso de razón, o por lo menos, memoria reciente, ha llegado un punto en que se colapsa con el tema de los hombres.
Ya vi llorar a miles de amigas, las también, me han visto llorar a mí, más de una vez, por algún “hijueputa”. Y las preguntas-respuestas (si es que la tienen), siempre son las mismas, llegando a la concusión de que a todas nos gusta sufrir.
Pero dentro de esta conversación tan común y fresa, nunca falta la sicóloga del grupo, que salta al estrellato con el prostituido Complejo de Edipo. Por ahí, aparece el amigo morboso, que recuerda aquel comercial de Mtv, en que la tierna lactancia de un niño, terminaba convertida en la mamada de tetas más excitante de la historia televisiva. ¿Enfermo? no sé, por el momento, solo me produce risa…quizás porque no soy madre (lo más seguro, todo a su tiempo).
Así, el tema de Edipo terminó diluido en la unísona carcajada, producto de otras conversaciones que, desde luego, ya nada tenían que ver con los hombres. Sin embargo, hoy que me levanté, para despedir a Vannia por décima vez, los diálogos de la madrugada anterior habían desaparecido de mis recuerdos, casi por completo…Si no hubiese sido, porque agarré una revista, que me llevó a un artículo maravillosamente real, sobre los malos polvos. Específicamente, los hombres que son malos en la cama. Esa raza, es un tema aparte. A mí, me revivió el tema de Edipo, entre otras cosas. Y con la misma atrevida ignorancia que, a veces, me caracteriza, le lancé una puñalada a una de esas amigas que sufría por un amor pasado.
Sentencié “Los hombres, que quieren algo serio, buscan a una tipa que les pueda hacer de madre, los otros, que solo quieren joder, están para eso…para joder” (y punto).
Conclusión: Niña, te ves muy madre para ese tipo.
La realidad, puede sonar bien hija de puta, pero de eso se trata la realidad.
Por la reacción de mi pobre amiga, reconozco que fui impenitente…aunque creo que en una medida razonable.
Todo esto puede sonar como ese dicho “irónico” de…Descubrir el agua tibia…
Pero nunca está de más conocer con certeza, la temperatura ideal del agua con la que te vas a bañar.

Time Is On My Side

2006-08-25T03:14:00.000-05:00

(…
Cause I got the real love
The kind that you need
You’ll come running back (said you would, baby)
You’ll come running back (I always said you would)
You’ll come running back, to me…)

Las líneas musicales de la conquista perfecta. Con esta táctica el diablo se adueñó de muchos en Fallen, para al final, hacer efectiva la leyenda de que los gatos son sus aliados dentro de este plano. La “realidad”
Posiblemente, el gato haya quedado agradecido eternamente por esa posesión; reivindicando su especie, adorada por los egipcios, para luego terminar chamuscados en plena edad media.
No me he dedicado a la demonología, pero hoy ando con ganas de satanizar a los gringos. Eso sí.
Y aunque nunca he sido partidaria de culpar a Bush de las desgracias del mundo, ni de odiar a Britney, ni el Mac Donalds, ni sus huevos de pascuas o demás costumbres excéntricas, de golpe encontré razones más fuertes para lanzarlos directo a mi lengua hogueril.
El otro día, conversaba con un amigo sobre la nueva señorita gringa que llegó de intercambio a su casa. Se habló de que era una mujer muy inteligente, pero que cargaba como cruz, su típico pensamiento estadounidense. ¿Cuál es?
¨ Todos los gringos, aunque se declaren anti-Bush y salgan a marchas para defender los derechos humanos, tienen la idea de que van a otro país a enseñar los métodos correctos para vivir “como se debe” (…) y no pueden evitar tratarte como ignorante”. Esa interpretación me pareció sencilla y sensata. Por primera vez no oí hablar de transnacionales o de Bill Gates. Por primera vez, no experimenté ese tono de envidia, de autocompasión y miseria, con que los latinoamericanos hablamos de los gringos, los malos de la película por excelencia.
Y la actitud de los desgraciados contra Irak, Cuba y la Onu me parece repulsiva. Sin embargo, la de Lucio, Jamil, Bucaram y Fernando Villarroel no me parece menos patética. En menor escala, sí. Pero, de hecho, no tenemos ni la mitad de su tecnología, menos de sus armas nucleares.
Jamás he sido amante de sus ciudades; ni siquiera de New York, aunque sea escenario de los videos de Depeche Mode y películas de Woody Allen…o se parezca a la encantadora ciudad gótica de Bruno Díaz. Los Gringos siempre me han parecido una raza insípida, excepto por esos lugares donde se toca jazz, country y blues. Hasta su mar, el Atlántico, les tocó frío. Los maldigo cuando sé de los abusos que se dan en sus consulados...
¿Pero que tiene ese país que alguna vez en la vida, todos terminamos por allá?
Para mí, es una relación enferma, maldita, de amor y odio. Un amor bautizado con Coca Cola y celebrado con un Mac Donalds.
Hay noches, como esta, en que siento al demonio cerca.

(…Yes, it is)

Aclaraciones Innecesarias

2006-08-23T16:16:00.000-05:00

Conozco mucha gente que se cree pilas por decir obviedades o, por recitar, lo ya repetido durante siglos de historia (aclaración necesaria).

Ahora sí...

Las jóvenes de hoy en día tienen la virtud de querer utilizar bien las palabras y/o hablar con propiedad, situación que no me parece "mala" bajo ningún punto de vista. Pero como siempre, toda exageración o extremo, resulta ridículo. A quien (mierda) no le han dicho "oyeeeeeeeeeeeee, no se dice pelo...se dice cabello, pelo es otra cosa"...y sí, admito que la palabra cabello me parece horrosa y no la pienso usar, menos aún en mi habla cotidiana. Si digo pelo, imaginen lo que quieran, para mí, es el de la cabeza y punto. No lo voy a confundir con el de otras zonas, nadie se pone a hablar de sus demás "vellos" en público.
Y si este primer párrafo te pone Bravo (a) que vas a decir "¿Bravos? Bah!...bravos los perrrro". Sí, repito: Bravo, problema personal del que sienta perro...porque no me da la gana de decir enojado...por más de que así se oiga "fino".
Y hablando de finura, jamás olvidaré cuando una amiga (más bien, conocida) aprendió que el vocablo CUERPAZO estaba mal utilizado...EUREKA. La damita, hoy emplea lo que se dice CORPAZO, ya que, la real academia decidió que ese es el superlativo indicado, correcto y bien usado, para hablar de un gran cuerpo. Otra manía juvenil es la de utilizar a cada rato, dos muletillas muy interesantes, como las son "De hecho" y "En todo caso". Perdón, las muletillas no son interesantes, sino más bien, para tirarse a los interesantes, cuando el resto de la oración no aporta nada contundente.
Y el infaltable Mande...que me enoja tanto como si me acariciaran el cabello con euforia.
Si se puede usar dígame (para los educados) o simplemente un ¿Sí? o un ¿Qué?, con un tono de voz amable; por qué responder a un mande, que muchas veces, se lo dice con un ánimo que se evidencia hipócrita, ¿a quién le gusta servir de corazón? ¿Mande qué? En mi casa, nunca me lo han inculcado, posiblemente, eso me haya vuelto una confianzuda...Y, de hecho, lo soy. (¿me oí más interesante?)
Estos personajes, con alma de "Manual de Carreño", suelen proliferar en las grandes ciudades como Guayaquil, donde los galanes callejeros te dicen "Te jalaría de esos cabellos para clavarte la..." o las señoritas que se preguntan si ese "Chucha de su madre está enojado o que mismo".
Y si sueno brava, como un perro es porque hoy, no estoy con ganas de que me tiren florecitas...

A estudiar nuevamente el Carreño...pero para usarlo bien!

Para Reir, Lo Bueno

2006-08-23T09:38:00.000-05:00

Como no tengo nada que decir...(y por alguna razón me siento en el compromiso de hacer interesante esta página o ,por lo menos, tenerla actualizada), se me ocurrió hacer un recorrido de todos aquellos personajes que me han hecho reir. Siempre he tenido fama de "graciosa", pero paradójicamente, son pocos los que me hacen reir en serio.

En Desorden.

Quino

No necesita decir mucho, para lograr que me "carcajee". Todos sus chistes, desde los más simples hasta los "(intertex)(intelec)tuales" me doblan.(aunque algunos me dejen con puntos suspensivos dentro de mi nube)

Woody Allen

La mejor película de Woody Allen que he visto hasta el momento

Le han dicho de todo: Genio, payaso, pedófilo. Puede que tenga de las tres, pero Woody, siempre me hace reir. Si no lo amas...pégate un tiro.

Don Ramón

Chespirito, de por sí, es un clásico. Ramón Valdez, se merece ser llamado Don. Sus interpretaciones, siempre fueron las mejores.

Lucille Ball

¿Quién no recuerda a Lucy sacando un pan ¨hiper-almidonado" del horno con Ethel?
(sí, algún agrio dirá YO NO; por favor, no cagar el post (encarecidamente))

Tres Patines

A este no lo he visto mucho, pero en mis días de desvelo, definitivamente, ha sido mi mejor compañía.

Mat Groening, Chaplin y muchos más que le van a ceder su espacio, al talento nacional...Javier Martinez (aplausos, lo conozcan o no, se los merece)

Doyle Bramhall II

2006-08-21T01:52:00.000-05:00

(Termina Breathe...comienza Money). In The Flesh, concierto de Roger Waters.

LLevo una hora (posiblemente un poco más) sintiendo el sonido perfecto de una
guitarra, como no lo hacía desde hace mucho. Doyle Bramhall II, no necesitó más tiempo, para crear una posible adicción en mí. Finalmente, no me preocupa.
Hoy me lo regalaron a mí.

Something´s Gotta Give

2006-08-19T19:32:00.000-05:00

Para no perder la buena costumbre de recomendar buena música (sí, buena de verdad), hoy elegí el soudtrack de esta película protaginazada por Jack Nicholson y Diane Keaton.
El cd incluye temas de Louis Armstrong, The Flaminos, Astrud Gilberto (con el Summer Samba que ha sido interpretado hasta por George Michael)Coralie Clément, Eartha Kitt, Django Reinhardt y hasta el mismo Jack Nicholson, quien interpreta su versión de La Vie En Rose.
Dos artistas en particular que me encantaron (a parte de Astrud) fue Coralie Clément, francesa de 26 años. Samba De Mon Coeur Qui Bat es um hermosísimo Bossa Nova (¿existe acaso una melodía más universal y linda que esta?), interpretado en francés. El resultado es sublime.
Además, se incluye el conocido tema C´est Si Bon de la cantante (jazzera) Eartha Kitt. Se puede decir que la Kitt es una verdadera interprete, porque transmitir coraje-risa y cinismo en una misma canción, no debe ser cosa fácil.
La película no le hace justicia a esta recopilación, que sin duda, la supera y por mucho.

El Big Bang (Doméstico)

2006-08-18T22:42:00.000-05:00

Ayer explotó el motinor de mi computadora. Solo se me saltaron un par de brazos (ah, cierto, solo tengo dos)(mmm, mal chiste), pero en general, me encuentro bien (en realidad, me encanta exagerar). Lo cierto es que pasé de tener un monitor del tamaño de una pantalla de cine (otra vez exagero) a tener uno del tamaño de la pantalla de mi celular, quizás un poquito más grande (ahora no exagero, aunque me gustaría hacerlo).
Luego de este accidente, monumental. Me fui a la universidad, y resulta que dañé dos computadoras solo con tocarlas (otra vez, no exagero). El profesor me dijo que existen personas con electricidad en el cuerpo (pienso yo, que todos la tenemos).
¿Será que una de esas soy yo?
(Sí, a mí tampoco me importa) Espero eso sí, que sepan guardar el secreto, porque no me gustaría ser objeto de investigaciones científicas o de la nasa (y no, precisamente, por genia). Como resultado de la explosión me quedé sin Itunes (sin ningún programa de música en este puerco aparato que funcione) y eso...es casi mortal para mí (y no me importa que los audifonos me dejen sorda y me produzcan bacterias). Pero mi cerebro ha revivido un lindo estribillo, el de Chipi-chipi (Hija de la lágrima, Charly García) que dice (en Demasiado Ego)

La vanguardia es así...Yo nunca vi New York, no sé lo que es Paris, vivo bajo la tierra vivo dentro de mí.

(Aquí, anoche. mientras comenzaba a escribir este post sin-sentido llegó a mi casa Tatiana y salimos a un bar con mi prima)
Leí las primeras lineas y me resultaron bastante estúpidas (no lo estoy diciendo en serio), pero si me parecen inconexas, absolutamente, con mi estado de ánimo de este día.
A veces, uno siente que tiene tanto que decir, que no dice nada, y recurre al método (utilizado por mí ahora) que es hablar un poco de pendejadas (que no parezcan tan pendejadas). Pero si la vanguardia es así, digamos que este es un estilo vanguardista, que no tiene nada que ver con surrealismo, menos con dadaísmo. Sino, más bien tiene que ver con el facilismo de apegarme a la escritura blogger, donde se perdonan los estilos (por culpa de los seudónimos, o sea, de mí que soy una seudomista). (Me olvidé de contar, que ayer, en casa de mi prima queme un foco, cuando prendí el interruptor, pido discreción).
Me apego al facilismo de no decir nada y escribir mucho, porque Say No More, lo dijo y Charly es Dios (táctica uno, apelar al fanatismo).
Y sin decir nada más (no quiero quedar peor), dejo una cita que sí dice mucho.

"No quedaba más que una parva libertad condicional, la irrisión de vivir a la manera de una palabra entre paréntesis, divorciada de la frase principal de la que, sin embargo, es casi siempre sostén y explicación. Y desazón, y una necesidad de contestar en seguida, como quien vuelve a cerrar una puerta".

J. Cortázar

El post-postmoderno

2006-08-17T15:19:00.000-05:00

Leer el periódico, puede ser como treparse en la máquina del tiempo.

Evangélicos arman perfil del nuevo Mandatario

Las cualidades que debe tener el nuevo Jefe de Estado se resumen en los valores de vida que tuvieron los personajes bíblicos, Job y Jesús.

Así lo definió ayer Wilson Calvas, vocero oficial del Consejo Nacional de Ancianos de las Iglesias Evangélicas Ecuatorianas, quien precisó que la nueva autoridad debe ser un hombre o una mujer "justo, recto, que tenga temor de Dios, que esté apartado del mal y que no venga a servirse de los demás sino a servir".

Por ejemplo, hoy me sentí en plena edad media.

La Verdadera Maldición de la Torre de Babel

2006-08-14T14:11:00.000-05:00

¿De qué sirve un sofá de 7 metros de largo y 2 de alto?
En Jordania, un trabajador lo utilizó para “orar” y, de paso-posar en una foto que, posiblemente saldrá en el último libro de records Guinness.
Este es el karma de los talentless, el que se remonta a la época de la famosa Torre de Babel. Pero como las moralejas resultan bastante estimulantes, el derrumbe inspiró al hombre, para construir…objetos de grandes escalas (o pendejadas a grandes escalas).
Sí, beneficiosamente en nuestra ciudad tuvimos el árbol de navidad más grande del mundo, por unos pocos días, claro (porque luego resultó no ser lo suficientemente grande, para pertenecer a un record).
Pero...Volvamos
…mmm un sofá grande… sirve para… Ya sé ¿Hacer una orgía para flacos? o ¿Un cómodo sillón para un matrimonio de obesos?
Y entonces...(yahhh) el queso gigante de Yaguachi (sí, el más grande del mundo) nos sirve para... ¡comerlo y entrar en el sofá más grande!(eureka). La segunda opción es invitar al sucesor de John Holmes (otro grande) a la orgía para flacos en el sofá gigante. Todo saldrán en la foto del recuerdo, por hacer algo grande.
Pero cuidado, por que se dice que...
de los 50 cigarros que vivían en la Torre de Babel (según Los Tres), uno con alma de kamikaze, viajó hasta Jordania, para incendiar el sofá. Los 49 restantes, también con vocación suicida, se están alistando para acabar con otros grandes inventos inútiles.
…lo que hace la envidia.

*Es que el cigarro más grande del mundo, mide más metros que 50 cigarritos unidos.

Match Point

2006-08-12T12:06:00.000-05:00

Todo lo que he leído sobre esta cinta son halagos y no es para menos. Woody Allen regresa al cine, para demostrar que él es de esas personas que hace lo que se le da la gana y, uno, se lo perdona.
Match Point es una película que tiene a la suerte como premisa principal. Pura honestidad, por parte de un “intelectual” como Allen, ya que admitir que el azar puede determinar situaciones trascendentales en la vida, es disminuir el papel de dioses que mucho de ellos se atribuyen. Sin embargo, Woody nunca ha dejado de burlarse de su propia intelectualidad (Manhattan, Hanna y sus hermanas), ni de la admiración de sus fans (Stardust Memories). Más bien Woody nos sienta frente a frente con nuestro propio personaje, un auto reconocimiento, tal cual lo hizo Igmar Bergman en su conocido film Persona. Solo que Woody es mucho más cotidiano. Juega con los riesgos del día a día, con la locura local y efímera que todos tenemos.

Destaco las actuaciones de Scarlett Johansson y Emily Mortimer (por hacerse odiar, como se merece).

Me voy de infierno…

2006-08-08T16:13:00.000-05:00

Vanagloria:
Tengo este espacio que no habla de nada y nadie más que de mí. Cuando me levanto, pienso en mí. Cuando como, pienso en si me gustó a mí, cuando duermo “descansé”.
¿Se cansaron de mí?
Porque Yo (otra vez) sí.

Avaricia:
Soy hija única. ¿Eso ayuda?
Lo que me gusta, no comparto (o duele). Lo que, más o menos, sí.
Cuando no me gusta, te lo regalo.

Lujuria:
Yo creo que no.
Mi abuela, puede creer que sí.

Ira:
Ojo por ojo, diente por diente…
Cuidado te arranco los dos.

Gula:
Me salvo.

Envidia:
“de la buena”
…y de la mala “de vez en cuando”.

Pereza:
(…)
Menos de pensar.

“Y en el infierno inflacionario
y entre los líderes del mundo
tu corazón se abrirá... tal vez”

Resumen Porteño- Spinetta Jade.

“La Vejez del Gallinazo”

2006-08-08T13:37:00.000-05:00

En mi familia se suele utilizar esta expresión para referirse a cualquiera de nosotros “los jóvenes” (o a los mismos viejos). Lo que entiendo, por mi basto conocimiento, es que el gallinazo es una ave que se caracteriza por tener un hermoso plumaje blanco de bebe, pero que al crecer, se trasforma en un horrible pajarraco negro (además de comer animales muertos en las carreteras, carroña).
Esta de más explicar qué quiere decir mi abuela con “sufrió la transformación de gallinazo”. Sin duda, nadie es mejor de adulto que de niño. Las fotografías lo comprueban. El hecho es que por más feo que se salga en una foto, si eres “reconocible”, la razón es suficiente para padecer un ataque de depresión automáticamente. No importa que la gente te diga “tú no eres así”, pues de hecho eres tú, congelado en un segundo real. El tema, puede parecer muy superficial, pero no, y eso no es complicado de demostrar.
Hace un par de días una amiga, me habló de la teoría del “patito feísmo”. Esta consiste en definir aquellos momentos en que una se ve al espejo y literalmente, siente lástima por lo que este refleja. Y aunque no sea así siempre, aunque los hombres te digan eres preciosa, que tienes los ojos y la sonrisa más bella del mundo, tus ojos de patita fea, delatan que ese hombre: 1. esta ciego, 2. te ama con locura, 3. lo hace con un fin meramente carnal.
Y le echas la culpa a la sociedad, a los estereotipos, a tus genes, etc. Las palabras de los amigos no te dicen mucho, ni siquiera el amor y, encima, la vergüenza de llorar por algo tan “fofo” te hace sentir miserable...si existen miles de niños quemados, desnutridos, abandonados, desfigurados, obesos y una, quejándose por no ser espectacularmente bella. ¿De cuándo acá llegaste a ser presa de tanta frivolidad? Y abres una revista de moda, como antídoto; agarras un libro y te envuelves en la genialidad de las palabras, de las imágenes, te convences de que la belleza es abstracta, etérea, espiritual, incluso, intelectual.
Pero la historia del patito feo que, en este caso, nunca se convirtió en cisne, sigue dando vueltas.
Y es así, para momentos de ese tipo, no existe solución, ni antídoto, ni libro, ni película, ni amor.
En ese momento, solo desearías ser víctima de algún gallinazo de carretera.

Pd: y tan estéril como este post, son los esfuerzos de anti-miseria, egoísta.

El Origen

2006-08-06T12:23:00.000-05:00

De las cosas que me desesperan y encantan del inglés son los muchos significados que puede tener una misma palabra. Cuando estas son, por decirlo de alguna manera, “simplonas” me fastidia esa diversidad. Por eso, siempre he pensado que el castellano es una lengua mucho más hermosa. Esta comparación se da de manera espontánea, por la inclusión de “slang” en nuestro vocabulario coloquial.
Pero cuando aparecen voces como Landscape, la historia cambia casi por completo. Paisaje es la traducción de esta palabra al español, aunque en inglés ese sea tan solo el significado más usado. Y como a mí me fascinan las metáforas y los juegos de palabras, el español, en este caso, me queda corto. Será por eso que Björk habla de Emotional Landscapes en su hermosísimo tema Joga. Una composición de imágenes digitales, en continuo zoom in-zoom out, se trasforman en paisajes artificialmente reales, ante los ojos de un encantado espectador.
Pero son mucho más que paisajes…redundantemente, estos significan un escape. Bjork le canta a la belleza del dolor, al poder creativo que este le da. Pero landscape, puede ser algo tal frívolo como un protector de pantalla. Vertiginoso.
Los franceses, prefieren hablar de una imitación sensorial. Yo, me quedo con esa definición, aunque no suelo ser una persona de exclusividades. Tal vez, eso tenga que ver con la capacidad “paisajística” que he descubierto en los rostros. Y nuevamente, salta el ego, cuando trasformo una simple foto, en una imagen que embrutece al que la mira y le genera alguna emoción. Ese es el aporte que, en mi caso, no solo proviene del dolor o la emergencia, sino, también, del puro placer de no estar.

Vidas En Riesgo Por Los Blogs

2006-08-05T11:44:00.000-05:00

He intentado buscar el link de esta noticia publicada en El Universo, pero no la encuentro. El hecho es que, hace un par de días, ese diario publicó una nota, con testimonios y todo, sobre el peligro que significa tener un blog. Te siguen, te roban y si tienes suerte, te matan.
¿Es novedad acaso que existen espías por este medio? Con tanto hacker y gente sin oficio... Pero al menos, con más creatividad que los de El Universo, especialistas en generar pánicos. ¿Y quién puede discutir con aquellos que piensan que todo lo que se publica en los periódicos es cierto?
Obviamente, si ahora es tan común tener un blog y en esta ciudad son tan normales los robos, es muy probable que algún ciudadano “asaltado” tenga un blog.
¿Cuáles son las posibilidades de que un blog, página web o mail, ponga tu vida en riesgo?

Un punto más para la paranoia.

Viaje Sin Mí

2006-08-04T23:39:00.000-05:00

Cuando veo tantos objetos (de todo tipo) en mi cuarto, me pongo a pensar sobre los múltiples viajes a los que fueron sometidos, para llegar acá, a Guayaquil.
Y hablamos del puerto, discutimos sobre si guayas es él o la. Y con todo este dilema sexual, termino leyendo el típico Made in…y me olvido de los kilómetros, las millas y demás categorías métricas. Simplemente, están en mi cuarto, los puedo tomar cuando me da la gana, por tanto, se supone que son míos. Otros, los he escogido yo misma, y me recuerdan lugares. El último al que fui: Buenos Aires. De esto, ya ha pasado un poco más de un año. Sería otra historia, si enumero las razones por las que me gustaría regresar. Por eso prefiero cortar y hablar de que:
Hace un par de semanas, una amiga me pidió que le preste mi cámara para llevársela de viaje. Y pensé “¡mierda, resulta que mis cosas se van a recorrer en mundo y yo no!”. Asimismo, una cartera azul, a la que le di palo, llegó de afuera conmigo, para irse del brazo de una amiga a las playas de República Dominicana. Con arena y todo me la devolvió. Esa cartera vieja, se había echado a tomar sol, sin preocuparse de nada, ni si quiera de su vejez. Y así, bien digna, regresó a mi clóset para ahora, ir de mi brazo, a las aulas de la Universidad Católica. Y volvimos las dos a la rutina. Hasta hoy, la veo y pienso…”perra, te fuiste a tremendas playas sin mí”.
Es que yo colecciono en mi mente imágenes playeras (mitad reales, mitad inventadas), aunque eso no quiera decir que esté justificando la absurda envidia que me provoca la cartera azul. Posiblemente, deba darle visa a mi cámara. Eso puede ser mucho más cruel. ¿Por qué? Pues llegará cargada de imágenes, obviamente. ¿Egoísmo? Por hoy sí. Lo que si no sé es determinar contra quien vaya dirigido. En definitiva, no creo que eso la haga daño mal a nadie. A lo mejor a mí, pero que más da, estas sensaciones estúpidas suelen durar muy poco. Sobretodo, si son escritas en noches como hoy, donde el cansancio de feria, se ha trepado como toda una pirámide de trapecistas en mis hombros. Artísticamente, se puede ver hermoso. Para mí, con eso basta, para serles y serme sincera.
Las imágenes que yo me puedo hacer con mi cabeza…esas sí, no las puede ver ningún envidioso objeto.
¡Así qué! ¡Píquense!

¿Qué Les Pasó?

2006-08-02T16:11:00.000-05:00

Cuando tenía once años, jodí a mis padres para que me dejen ir al concierto de Vilma Palma E Vampiros. Era el grupo de moda y a mí me encantaba. Me embarqué con mi primo y su novia, una argentina, fan de sus compatriotas. Hasta ahí, parecía compartir gustos, en cuanto a música, con los niños de mi edad. Y creo que siempre fue así, sólo que yo tenía la idea de ser una rockera “maldita”, tipo Kiss, aunque físicamente más parecía Punky Brewster.
A los 15 me volví una amargada y decidí nunca más pisar una fiesta. Me duró un año. Luego me desquité, yendo a bares y fiestas. Mientras tanto… vivía una divertida excentricidad en mi casa, impulsada por la única loca de nacimiento que he conocido. Y si es vecina mía, no debe ser por gusto.
Años después me he topado en la calle con personajes, de los que me despedí con Esta Pegao de fondo. Resulta que ahora, luego del consumo evidente de sustancias sicotrópicas se han vuelto todo un trip.

Cambios evidentes.

Lenguaje

Antes: Hola amiga, ¿cómo vas?, llámame para conversar un día de estos, y tomar unas cervezas. Desde la graduación que no nos vemos.

Después: Que fue loca, que buen trip verte. De ley para tripear con un chafito. Desde el trip graduación que no tripeamos.

Gustos Musicales:

Antes: ¡Amiga! Me fui a ver a Menudo al Coliseo Cerrado. ¡No sabes que guapo Poncho!

Después: Vamos a tripear el dvd de Floyd a la casa del Gordo Tox* .

Gustos cinematográficos:

Antes: chismógrafo 1998. Película Favorita: Titanic
Después: chismofrafo 2002. Película Favorita: La Naranja Mecánica

Carreras

Antes: Quiero ser abogado/a, Doctor, veterinario, domador de leones, arbitro, etc.
Después: Soy Artista.

Y bueno, ya no menciono más cosas, porque... este post es nada más para joder. Solo me pregunto porque todos se creen distintos, si esas conversaciones las he tenido 100 veces...Quiero toparme con alguien que aún quiera ser domador de leones y que no me miere mal cuando oiga Vilma Palma!

*La administración de este blog no se responsabiliza de parecidos con la realidad.

El Balcón

2006-08-02T14:19:00.000-05:00

A estas alturas de mi vida, me asusta haberme acostumbrado a cosas que, antes, me indignaban, o simplemente fastidiaban. Una de esas, es la cara de mi tía. Este personaje, llegó hace más de dos años a mi casa, para quedarse por un par de meses…no obstante, sigue aquí, sin ninguna señal de querer partir. Y sí, puedo sonar malvada, más aún si digo que tiene 74 años, nunca se ha casado, no tiene hijos, ni familia. Bueno, su familia, en parte soy yo…aunque eso no ha logrado volverme más compasiva.
Mi trayecto diario en esta casa va de mi cuarto a la cocina. La refrigeradora, por lo general, está casi vacía, porque aquí nadie cocina. Somos 4 mujeres vagas, según las costumbres sociales. En mi caso, no solo soy vaga, sino que también carezco de talento para preparar alimentos demasiado elaborados. Acabo de regresar a mi cuarto, viendo una escena que se repite, casi a diario en esta casa.
Mi abuela, quien ya olvida muchas cosas del “diario vivir” sentada en el balcón y a su lado, esta tía que la ignora todo el tiempo y que, cuando la mira, es solo para ponerle una mueca de fastidio. Sí, son entenada y madrastra, pero yo garantizo la integridad humana de mi abuela, quien, además, siempre le sonríe. No en vano, los hermanos de mi tía la quieren. En seguida, viene a mí ese concepto del Karma y doy por sentado, que es algo que quizás mi abuela tiene que pagar. Yo desconozco sus primeros 60 años de vida, pero estos 23 que he vivido con ella, son suficientes para entender que ella es una persona hermosa. Humana, con sus altibajos, cabreada y, a veces, hasta insolente. Puede que yo sea una engreída, pero cada vez que hablo de mi abuela, se me caen las babas. Y aprendí a pasar por alto las caras de mi tía, a entender que es ella la no entiende su Karma. Y la lástima, me ha vuelto indiferente.
A lo mejor, esa sea la única herencia que dejo mi abuelo, pero yo se lo perdono, solo por haber amado a Violeta, como se merece. Sus olvidos, me parecen cada vez más lindos. Excepto cuando le beso la frente y me mira con sorpresa de que lo haga, porque ya no recuerda que lo hice el día anterior.
Pero como los orientales, estoy segura que ese es el estado en el que ella decidió llegar a la vejez, “seleccionando su recuerdos”, como ella misma dice.

Mañana: Fiesta Con Aura (Feriado Obligatorio)

2006-08-02T09:20:00.001-05:00

Ni yo me creo que soy tan fiestera...
Aún así, los invito al Vigésimo quinto programa de radio 04 (de Tulcán para el mundo).
Con la participación "especial" de Phantom y Aura (yo).

La Máquina

2006-07-31T00:42:00.000-05:00

Cuando emprendo un viaje largo en carro, en avión o lo que sea, mi lengua se calla y mi cerebro empieza a volar. Supongo que ese estado de meditación nos ocurre a todos, a diario, en distintas y distantes situaciones. Por eso, como copiloto suelo ser una persona bastante aburrida, las ocurrencias cotidianas pasan a segundo plano, así como el hambre, la furia y la euforia feliz. Suelo ser una persona bastante molesta,aunque, por lo general, es siempre lo contrario. Milan Kudera, en su libro La Broma, describe muy bien como las situaciones más aberrantes y complejas, terminan reducidas a un simple chiste. La capacidad de trasformar un momento de insastifacción a la "banalidad" de una broma es una cualidad. Y sí, puedo sonar como una persona poco modesta (eufemismo), pero eso no lo voy a discutir. ¿Por qué? No se trata solo de eso. Si la luz puede cambiar un paisaje hermoso en un paraíso o, por el contrario, en un infierno, concluyo con que es el tiempo el que debilita recuerdos desagradables; esos que, generalmente, se traducen en experiencias. Un Cliché muy cierto. Dualidad tiempo-broma.
Me refiero, en general, a mi familia*. La apatía siempre fue el estado con el que me enfrentaba al hecho de compartir conversaciones que no me interesaban. Caras que para mí son antiguamente aburridas, pero que me producen ideas nuevas, las que no comparto con facilidad. Antes, no lo veía así.
Sin embargo, no deseo que mi vida termine reducida a una carcaja, a pasadas adolescentes, aquellas que alguna vez hice con mis amigas.
Supongo que todo esto tiene que ver con la descontextualización de los estados. La gente hace chistes sobre el cabezazo de Zidane a Matarazzi en el reciente mundial (cuando todo tiene que ver con una situación étnica), o sobre los aviones que se estrellaron en las Torres Gemelas el 11 de Septiembre. Automáticamente, se habló del cambio de nacionalidad de Bin Laden, ese que en español se hace llamar Elvira Torres**.
Aún así, me sigue pareciendo una cualidad, un talento, que poco tiene que ver con el olvido.
Las horas, los relojes y el tiempo son para mí uno de los inventos más complejos de los humanos. Por eso, evito relojes, aunque estos se colen en mi vida, porque no se pueden excluir del todo, porque yo dejaré de existir antes que ellos.
Para el próximo viaje que realicen, les puedo recomendar algo que a mí me funciona con mucha efectividad. Pegar la cabeza contra la ventana de cualquier medio de transportación (al disimulo, no como French Poodle), es una forma de jugar a controlar el tiempo. Les garantizo que este va a pasar mucho más rápido.
Y no es un chiste.

*No hablo de ustedes.
** También pueden ser chistes agrios.

Post Para Nuevos Lectores de Puerto Aura (parte de mi familia)

2006-07-30T10:57:00.000-05:00

Desde hace un par de meses me conectaron este maravilloso servicio de banda ancha. Antes, me pasaba de arrimada en la casa de mis primos, pidiéndoles un chance para revisar las novedades que me interesaban e interesan. El mail, los blogs, sites de música, periódicos y, por supuesto, el messenger. Y el RUNA ( 4 menos) me botaba a los 10 minutos, mientras que la 15 años mayor que yo, rogaba para que la ayudemos a buscar cosas que a ninguno de los dos nos interesaban. Cuestiones de madres. Tiendas de ropa, decoración para el hogar y, por supuesto, imágenes y música de Fito Páez. Total, si “sentir que es un soplo la vida, que 20 años no es nada”, entonces ¿qué pueden ser 15 años más?…peor 4 años menos; se puede decir que todos somos aún jóvenes. No faltaba el menor, mi fritada de 9, que adoro y que es mi mayor compinche.
Y a pesar de los buenos recibimientos, yo necesitaba la pasividad de mi cuarto, el silencio de mi eterna casa y la ausencia de perros. Y sí, me volví una ingrata; me conectaron esto y no fui más por un buen tiempo. Estoy segura que a ellos, tampoco les interesaba mucho lo que hacía en la computadora, alguna cosa neurótica, intelectualoide y aburrida debía ser. Viniendo de Cynthia… ¡pero bien que me aman carajo!
Hace una semana, el 4 años menor y menos víctima de mi lengua, llegó a mi blog. ¿Quién más podía ser Aura Violeta? Ese nombre es muy común para todos nosotros.
Y sí, son ellos los que habitan en el triángulo de las bermudas y los que entienden muchas bromas e ironías que escribo aquí, porque algunas están basadas en ellos.
No me mataron, solo se rieron, porque su sentido del humor es mucho mejor que el mío. Este post, es un homenaje a ellos, una de esas demostraciones de cariño que muy pocas veces tengo…sólo por torpe.

¡Porque de que los quiero, los quiero!

Kurt Cobain y Frank Sinatra (en el mismo escenario)

2006-07-29T20:48:00.001-05:00

Nunca he sido fan de estos músicos estadounidenses; aunque eso no es razón para negar que el primero fue un referente importante de la música en la décadas de los 90, cuando empecé a tener uso de razón y mi memoria se volvió "más fiel". El segundo, además de ser el cantante predilecto de mi señor padre, es una de las mejores voces masculinas de la historia, según los viciosos de la música. ¿Qué tienen en común?...lo que la mayoría de los artistas famosos. Ambos tuvieron vidas llenas de tragedia, esa que es capaz de producir historias atractivas para los neuróticos (o sea, la mayoría de la población humana).
Hoy, se prepara en Argentina una obra de teatro con Felipe Colombo (ERREWAY) como Cobain y su padre, Juan Carlos Colombo, como Sinatra.
No Te Preocupes Ojos Azules ( ¿suficiente casualidad para juntarlos?) es el nombre de la representación.
Sin más preámbulo, les dejo el link de donde saqué la noticia.

http://www.clarin.com/suplementos/si/2006/07/28/3-00201.htm

¿De Quién Era El Caballo Blanco?

2006-07-28T14:40:00.000-05:00

Diario El Universo. Viernes 28 de Julio de 2006. Noticia de primera plana: “El Aeropuerto José Joaquín de Olmedo entregado a la ciudad”.
Foto de planta. La careta de Jaime Nebot, con su bigote bien lustrado (y cara de ilustrado) cortando la cinta inaugural de la nueva terminal aérea de Guayaquil. El monigote de Alfredo Palacio, en su típico rol de “centro de mesa”, aunque no sepa lo que es pagar el respectivo “cover” para entrar a una fiesta. Y sí, después de todo es el Presidente y, aunque sería mejor tener de gobernante a una muñeca inflable, nos tenemos que conformar con Alfredo Palacio. Total, el señor es el hijo de un artista, que si bien ha sido orgullo nacional (el padre, no confunda), no es responsable de las cagadas de su cardiólogo hijo.

¿Y de cuándo a acá tanta rabia de mi parte? Pues aunque parezca que mi único interés sea hablar de dilemas innecesarios y de música imprescindible; también me indigno ante estupideces que ya no tienen ninguna clase de naturaleza, que se reducen a menos que un absurdo, como el hecho de querer eliminar de la memoria colectiva el nombre de Simón Bolívar. Como si no bastara con tener que lidiar con la ignorancia de un pueblo que anula a diario la frase cliché de “el país avanza, conforme a su educación”. Y si bien, la educación nunca ha sido nuestro fuerte, al menos, la repetición de nombres ilustres genera cierta curiosidad en el “futuro de la patria”, los niños (además de los borrachos, los locos y los extranjeros).

Esta frase de Fernando Gutiérrez Vera fue la que hoy, me abrió el cerebro: “Destaquemos el nombre del Libertador en el aeropuerto, en el Malecón (hoy indebidamente reemplazado por una fecha boba)”. Y recordé que hace un par de días sentí vergüenza de confesar que nuestro malecón se llama, popularmente, Malecón 2000. Entonces, lo llamé Simón Bolívar.

El poeta Olmedo, debe estar con ganas de saltar de su tumba, al ver como sus parientes, los “madera de guerrero”, utilizan su nombre para inflar el ego metrosexual de las autoridades guayaquileñas. Posiblemente, su parecido con Lord Byron sea más atractivo para estas personas, que la escasa estatura de Bolívar.

Aún tengo la esperanza de que algún día puedan despertar de sus sueños de opio.

¿Dé que color era el caballo blanco de Simón Bolívar?

Visijue, ¿quién es ese man?

Descubrimientos Recientes

2006-07-26T01:17:00.000-05:00

La canciones a las que, últimamente, me he vuelto adicta.

1

Fire Walk With Me - Fantômas

Mike Patton (ex vocalista de Faith No More) lanza el proyecto musical Fantômas en el año 2000. Los temas del disco The Director's Cut están basados en películas como The Godfather, Rosemary's Baby y Twin Peaks (de donde sale Fire Walk With Me).

2

Atado a Tu Frontera - Luis Alberto Spinetta

PAN es el último regalo de Spinetta. El álbum salió a finales de 2005 (pero yo recién me enteré hoy)
De los 12 temas, este es el que gustó, aunque todavía no lo he oido lo suficiente para saber por qué. Por ahora, solo puedo aportar con mi intuición. Una canción hermosa.

3

Extraordinary Machine

Igual que Spinetta, este último disco de Fiona Apple salió a finales de 2005.
Todavía no hay un tema específico que me encante. Disfruto de Extraordinary Machine; canción que para mí, tiene sonidos muy "a lo Bjork", en su etapa de emulación de musicales.

De lo viejo...

Tupelo de John Lee Hoker.

La insensatez no es culpa…

2006-07-22T10:44:00.000-05:00

...Porque toda pasión es insensata.

No es la paráfrasis de ninguna línea de telenovela. Es más bien un dicho que se quedó retumbando en mi cabeza, desde la edad en la que aún no conocía el significado de la palabra sensatez.
Hoy que lo sé, desde la teoría y experiencia, puedo argumentar la falsedad de esa, contradictoriamente, afirmación. Equivocadísima. Sí, lo repito y lo asumo, sin medio pelo que asome en mi lengua, pues ahora me he vuelto así de responsable y consecuente conmigo.
El pensamiento es el que nos hace sentir. Aquello que no produce ni un segundo de contracción, no existe. Lo que no provoca olas en la sangre, no existe.
Sí, la locura también es pasión; una condición que se puede detestar y amar a la vez, con la misma libertad con que se envuelven y desenvuelven los pulpos. Es cuestión de escoger.
Así, esos bailes magistrales de los rusos, en donde cada paso está cronológicamente pensado. Aplausos. El tempo de un sintetizador, que manipula los gritos y euforias de un público que recorre cada nota con su fanática memoria.
El músico que descubre por primera vez un orgásmico acorde, que luego repite, hasta desvirtuarse en un genio que se las sabe todas, pero que no sabe como sentir.
De seguro que alguno de esos habló de la insensatez de las pasiones, para despistar, y así, mantener su rol de dios terrenal. Adorados.

Benditas pasiones sensatas.

Gregorio le Canta a la Muerte*

2006-07-08T00:32:00.000-05:00

Trato de recordar desde hace cuanto tiempo no había perdido la conciencia...la conciencia, en serio. Adelanté trabajo universitario en casa durante la mañana, salí al puesto de la feria, hablé, saludé gente...explicar, caminar...regresé a mi casa una hora antes de lo acordado con mi "Jefa", para no caer en la tentación de quedarme en el lanzamiento del libro de Santiago Roncagliolo, ni de ir a un concierto de Napo, por vigésima vez, aunque no me sepa ninguna de sus canciones.
Siempre he sido muy dictadora conmigo misma. Muy exigente. Mi General interno me dijo, me ordenó, que las responsabilidades académicas deben ir primero, que los resultados en aquella burda materia no han sido los mejores y, que, por lo mismo, el esfuerzo debe ser 3 veces más conciente. Pero mi dictador olvida que sin mi cuerpo, no es nadie. Su espíritu me tortura con sus palabras, esas que me dicen "Hey niña, párate, anda..." sentido común es el nombre formal del dictador y conciencia, es como lo llamamos de cariño.
El dictador te obliga a que no llores, cuando quieres llorar. Pero hoy, ni esa voz fue capaz de controlar el cansancio de mi cuerpo. Caí dormida...y paradójicamente, no me siento culpable de ser una irresponsable más. Al menos, no por hoy.

*Título de post fallido.

Música para animar (me) (los)

2006-07-01T08:08:00.000-05:00

Hoy me levanté muy temprano con ganas locas de oir música...
La música consigue que todo este bien, aún cuando el mundo se me viene encima (aunque hoy no sea así).
Les dedico todas estas canciones a los que visitan este lugar; las
que en esta mañana me han puesto feliz (Puede que algunas letras no sean muy felices, pero con la melodía, lo son para mí).

Strange Attraction-The Cure:

It started with a dedication
"lost in admiration - happy birthday - I'm forever yours - blossom"

Stupid Cupid-Connie Francis

Stupid Cupid you're a real mean guy
I'd like to clip your wings so you can't fly
I'm in love and it's a crying shame
And I know that you're the one to blame
Hey hey set me free
Stupid Cupid stop picking on me

Lago en el Cielo-Gustavo Cerati

Un lago en el cielo
quiero ser suave
para evitar tu dureza
apago tu fuego
enciende mi agua
puede que no haya certezas

Houng Dog-"Big Mama" Thorton

You ain't nothing but a hound dog, crying all the time
You ain't nothing but a hound dog, crying all the time
Well, you ain't never caught a rabbit, and you
ain't no friend of mine

Lilian-Depeche Mode

Oh, Lillian
Look what you've done
You've stripped my heart
Ripped it apart
In the name of fun

Divididos-Tajo C

Bueno, así se escribe la poesía tajante:
tres de la mañana
una linda hora para un "taco", puta.
Con las patas llenas de barro,
de la caravana, de la caravana con Galmendes, un triunvirato
y un estribillo que así debate,
que puede ser, este algo, llevadero.

Y son más, pero si sigo haciendo que la lista de canciones se vea bien...no voy a disfrutar del todo.

Estreno

2006-06-30T08:04:00.000-05:00

Michael Jackson y Macauley "CoolKid", regresan a la fama con el remake de Home Alone.
Esta vez, la historia se desarrolla en Nerverland, parque de diversiones del cantante ex-afroamericano.
Sin duda, una nueva patadita, para ambos artistas.
La crítica asegura que da más miedo que la misma Profecía.

Primeras Mentiras de Las Madres

2006-06-28T13:40:00.000-05:00

Dicen que muchos de nuestros miedos suelen hacerse realidad. Pues mal que lo diga por un medio tan público como este, pero creo que a estas alturas he superado mi temor a los “apodos”. Sí, les tengo pánico…y no es por gusto, sino más bien, porque me he dado el gusto de ponerlos. Y nadie me ha detenido.
Los mejores, no han sido de mi autoría, eso es definitivo. Lord Mugre, El Gua-Gua ( 37 años, 1metro con 53), Cara de Burro (así lo llamaba yo al heladero, con mi vecina, cuando teníamos 10 y 8, respectivamente), El Chavo, Pico de Pollo, Cholosaurio, Medio Beso (un profesor de física con media cara virada, a causa de una parálisis facial) y muchos más, son una pequeñísima muestra, casi nula de lo que he tenido que oír y sufrir, pensando en mi futuro…
Y cómo no temerles…si en plena adolescencia mía, un primo me contaba que a “un buen pana”, las lágrimas le bajaban en Cherokee y yo tocaba madera para que no me saliera jamás acné. Al mismo “gran amigo”, le sugerían que se chupara un Torvy o que hiciera gárgaras con Cloretol, para ayudarlo a superar una alitosis grave. De seguro si ese hombre sigue con vida, será por suerte suerte.
Los apodos ayudaron a incrementar muchos de mis temores. A pesar de eso, salí invicta del colegio…mis amigos cariñosamente me llamaban “flaca”. Por ahí, alguna vez me dijeron Skeletor, pero bien merecido que lo tenía…
Ahora que ando por estos rumbos cybernéticos me encuentro con la grata sorpresa de que el Messenger, el e-mail y, sobretodo, los blogs han servido como medio de reivindicación, forma de recuperar esa autoestima perdida en los colegios. No creo que deba explicar por qué…
¿O tal vez sí?
Esta opción de ocultarnos detrás de un personaje agradable, que tenga características nuestras o de los que nos hubiese gustado ser, es una ventaja, definitivamente…
Aunque para mí, el Guagua, jamás dejará de ser el Guagua, ni aunque utilice su alter ego “Brian Adams”.

Pd: A las madres…yo sé que todas ven divinos a sus hijos, pero no les creen expectativas falsas. El mundo fuera de casa, puede ser muy cruel.

LOS BANANEROS DISFRUTAN Y HACEN DISFRUTAR

2006-06-24T11:17:00.000-05:00

LOCO GATTI

Los ecuatorianos no son sorpresa, al menos para mí. Ya llevan dos Mundiales seguidos, en Suramérica se clasifican sin muchos apuros y relativamente cerca de Argentina y Brasil... Juegan un fútbol de toda la vida, sin misterios ni cosas raras, y encima han juntado una selección casi entera de nigerianos nacionalizados... ¿Pero los ecuatorianos no eran indios, como yo? Pues no, ahora son negritos casi todos. ¿De dónde han sacado ese color de piel? Yo que la FIFA investigaría, porque estos bananeros (así llamamos en Argentina a los ecuatorianos) nos están timando a todos. Encima juegan bien, saben lo que quieren y hacen y hasta se han vuelto listos para vender camisetas: la banderita en la cara del portero, los calzoncillos pintados tipo Spiderman de Kaviedes... Se nota que están disfrutando con su participación en un Mundial en vez de ponerse tensos, que es justo lo que le pasa a Inglaterra y a otras favoritas. Han venido a disfrutar, están disfrutando ellos y están haciendo disfrutar a un país. ¡Enhorabuena!

A mí me da risa esto, pero ya he recibido algunos Forwards de personas realmente cabreadas, por algo que consideran como RACISMO a la selección.
Pues si yo no fuera ecuatoriana y no supiera que existe Esmeraldas con un 70% de población negra o mulata, que limita con la Serranía, formando EL VALLE DEL CHOTA, de donde han salido la mayoría de los jugadores de la selección, también pensararía ¡De dónde diablos salió tanto negro!
Es más, también lo pensé hace 4 años, sobretodo porque son negros con acento de serrano, algo muy "exótico" antes, ya NO (pero por el fútbol).
Sí, de lugares pequeños de este pequeñesímo país. Ni de Quito, Ni de Guayaquil, son del CHOTA (que siga llorando DALITO BUCARAM)
En fin, a mi me causa mucha risa este artículo y lo digo EN SERIO, me gusta el estilo Gatti...Ya dejemos de ser taaaan acomplejados!

Obviamente Marlene

2006-06-22T22:30:00.000-05:00

Este post es para mi amiga Paulette. Pues sí...ella hoy puso una foto en su msn de Audrey Hepburn...pero yo le dije, no querida...Tú mujer es Marlene Dietrich.
Esta Alemana, histriónica e histérica, maternal y tierna...
Y nacieron hasta el mismo día! Nada es casualidad!

Directo al Plato

2006-06-22T12:31:00.000-05:00

Así, con la mejor puntería, el mejor pulso, el mejor cálculo. La mosca cayó directito, en el plato. Ese chino se viró histérico a reclamar por el mal servicio, mientras su niña de 3 años lloraba del asco. Todo esto pasaba en Noguchi y Letamendi. El nombre del local, prefiero mantenerlo en el anonimato, porque no me gusta perjudicar al prójimo; el castigo divino sí existe y, creánme, de Divino no tiene nada. Yo estaba sentada en la mesa de al lado, y me preguntaba que estaría experimentando esa mosca. Sin duda, el ahogo. Así como cuando yo caí en la piscina de mi casa a la edad de 3 años y me agarraba de las baldosas, tratando de escalar, según yo. Eso fue un sueño. Así me dijeron siempre.
La señora, dueña de local, se acercó al plato y sin inmutarse, retiró la mosca con las puntas de sus largas uñas postizas. Esa escena se me hizo enterna, por ese asunto de la exactitud, el equilibrio y el tamaño de la mosca. Creanlo o no, salió viva...abrió sus alas llenas de caldo y se puso a volar.
La miré, hizo un show mejor que los de la escuela de aviación de la FAE. Subió, bajó, dio vueltas en espiral. Secó sus alas y se posó, tan bacán ella en un plato arroz.
Aprendió a detectar superficies sólidas...
Al chino le dieron un encebollado a cambio de su sopa bichiada.
A mí, no me quedó más que espantar a la mosca de mi platito de arroz.
Esto fue en Noguchi y Letamendi.

De Refranes y Dichos

2006-06-20T02:41:00.000-05:00

Si sus abuelas no utilizan refranes para hablar, pues déjenme decirles que tienen abuelas muuuy aburridas. Por mi parte, yo siempre me he jactado de tener una abuela especialmente adorable. Sí, de esas que saben cocinar como Afrodita unos Carapachos de cangrejo (ejemplares), hasta dejarnos en aprietos a más de uno de la familia. De esas, que te curan la fiebre a punta de trapitos húmedos cuando estás enfermo, que miran el fútbol con pasión de abuelo ausente y que te putean cuando es necesario.
A continuación una lista de sus dichos más populares:

“No hay culo que aguante tanta beta”: Yo de pequeña me preguntaba “qué cosa será una beta”, la verdad, nunca me la presentaron como tal, pero creo que con un cinturón basta y sobra.

“Todos honrados y la capa perdida”: Generalmente, se lo aplica a los hechos ocurridos en la casa de mi tía, que es una especie de Triangulo de las Bermudas. Aquel día que se perdió una puerta del patio, pues nadie supo dar respuesta.

“A Dios rogando y con el mazo dando”: Se lo aplica a todos aquellos curuchupas quienes con, rosario en mano, exigen, sin dar absolutamente nada a cambio, un sinnúmero de cosas que sí necesitan de un milagro (préstamos bancarios, generalmente).

“Hacer salchichas para el diablo”: Esa mirada es lanzada directamente a mi mamá, cuando después de su misa de domingo, llega con un genio atroz a querer “increparla” (también palabra de mi abuela).

“No hay mal que dure cien años…ni cuerpo que lo resista”: Este, en particular, me resulta muy esperanzador. Toda película de terror, tiene su respectivo final.

Sin duda, mi abuela muchas veces tiene razón y es casi imposible discutirle…ya saben, por eso de que “Más sabe el Diablo por viejo…que por Diablo”.

Esta es su Casa

2006-06-12T02:59:00.000-05:00

Desde hace un tiempo, he ido sintiendo que no puedo escribir algo con pasión. Mi mente, la que me juzga todo el tiempo, la que me exige ser mejor, me asfixia más que las exigencias de todas las personas que han dicho quererme.
El español, la construcción de oraciones perfectas que provoquen risa, de la misma forma en que eso ocurre cuando hablo. Evitar ambigüedades.
Más o menos he escrito sobre cosas que me interesan, porque no es mi intención convertir este blog en mi diario personal. No, pues no quiero que este espacio sea sobre mí, no quiero contarles sobre mi vida personal, ni sobre mis miedos, al menos no de una forma explícita.
Ya llevo algún tiempo vomitando lo que me inquieta, unos veces con mayor honestidad, otras, tratando de ser coherente, o sea de no ser yo. Y no es que me crea loca, solo que soy una persona con pensamientos desordenados.
Hace un par de horas regresé a mi casa, y me encontré con la noticia de que mi abuela de 88 años estaba desvariando más de lo habitual. Fue mi frustrada tía (su hijastra) la que me dijo que tenía terror de que “Violeta se trastornara”.
Hace una hora la acabé de encontrar en la cocina, sin saber dónde estaba y pensando que yo, era mi prima, que tiene 15 años y 100 libras más que yo. Me habló de que su hermana Olga (que vive en Puerto Rico) la tiene que venir a ver.
No reconocía su cuarto, a pesar de que las cosas que están ahí son tan obviamente suyas. La foto de Angélica, su mamá; su Biblia; la radio de su papá…la foto de la verdadera Isabelita, el mueble de odontólogo de mi abuelito. Y yo, parada con cara de tranquilidad, cuando por dentro me desbarataba, sintiéndome mal por ella y temiendo por mi vejez. Queriendo que me saque en cara que vivo en SU casa, como siempre.
Hice que mi mamá subiera a verla.
¡Barajo que ella es fuerte! Es linda…y los más doloroso es que reconozca que perdió la “razón”, “el sentido común” como ella dice. Confundiendo la madrugada con la noche, sin haber dormido.
Ahora, ya todo ha vuelto a la normalidad. Ella duerme, como el ángel que es.
Yo, escucho Ultra. Escribo una página de Dear Kitty porque así lo quiere mi mente desconcertada.

¡Odio a mi Mujer!

2006-06-11T12:31:00.000-05:00

Todo este tema de la misoginia viene dando vueltas dentro de mi contexto universitario desde hace un par de años. Extrañamente, un dúo de amigos entre sí y míos utilizaban esta palabra todo el tiempo, y yo pues, no estaba segura de qué hablaban y creo que ellos tampoco…
Sé que algunos hombres tienen el temor de parecer misóginos sin serlo y los otros quieren parecerlo, para ocultar su vulgar machismo, por ser muy “pachovillesco”.( El tipo de "misógino" hasta ahora, conocido).
El otro día me encontré en una revista con una pequeña columna que se titulaba “El hombre que detestaba a las mujeres”: Arthur Schopenhauer, quien fue el primer exponente de la doctrina metafísica de la voluntad (¿?), el que, a su vez, dijo:

las mujeres son animales de ideas cortas y cabellos largos

Ahí mismo se dice que Schopenhauer estuvo rodeado de una madre y hermanas, que vivían acompañadas de poetas que “las adoraban como musas”. Para mí, la frustración de este señor fue nunca haber podido ser una musa, y con esto no estoy cayendo en la errónea idea de creer que este tipo era un homosexual, porque no dudo que ese sea alguno de los argumentos a la hora de desmantelar el concepto. Actualmente, la palabra misógino ha regresado con fuerza y con ganas de quedarse. Pero seguramente, con la época el término irá mutando, porque mis lindos misóginos de hoy en día no pueden vivir sin novia o sin alguna mujer metida en su cabeza…con el afán de sufrir. Habría que recordarles que su maestro Arturo tuvo la cobardía de jamás casarse,porque al igual que yo, sabía que las mujeres somos más insoportables, que sumisas y adorables. Esas, por suerte, son un especie en extinción. Aunque esta nueva generación de la mujer liberada, sea más falsa que la virginidad de su hija o hermana.
Hoy, amigos, ya conozco de qué hablan y me atrevo a decirles, que se dejen de pendejadas y aprendan a disfrutar de sus novias.

Govinda-Aleatorio (E-mail a lectores del puertoaura)

2006-06-06T02:36:00.000-05:00

Sin entender un carajo, escucho esta canción de Kula Shaker, recomendación de la excéntrica Amanda. Bueno, esta canción se encuentra en el 50% de cosas en las que no se equivoca en recomendarme.
All of my Love…también de los recopilatorio de esta china. Ahora yo elijo El Enemigo de Luis Alberto Spinetta y... Paro, porque aquí me puedo ir de largo.
Estuve intentando escribir sobre un encuentro entre un chino-guayaco y una geisha-pichagua de la península, pero no ha fluido la cosa. No ha fluido.
La imagen de la exhibicionista de Orlan ya me cansó. Además, que con esto de que hoy es el fin del mundo, me da miedo…no quiero que esa sea la última imagen de mi encantador blog, homenaje a una abuelita…la mía…ya saben.
Paulette me dijo que vayamos a ver La Profecía, pero ni locas hoy…ni locas. Este ya es como el cuarto fin del mundo que me toca vivir, pero ninguno ha sido tan divertido como el del colegio, cuando una madre de familia entró vociferando “fin de mundo, fin de mundo”.
Pienso que los encargados de sacar esas cuentas sobre el fin del mundo, deberían intentar con una formula menos obvia…porque ya vemos que el hecho de que el número seis se repita sin parar no significa nada.
Luego de mandarme esta reflexión sobre los hechos del fin del mundo…me despido para no aburrirlos.

Y si lo es…me despido doblemente.

Nos vemos…

Cynthia

(qué divinidad Ni Hables…de Spinetta)

Orlan. La Des-figura.

2006-05-29T01:24:00.000-05:00

Pocos artistas concuerdan en la definición de arte. Sin embargo, casi todos coinciden en que el trabajo artístico tiene mucho de masoquista. Placer en el dolor, acompañado de sacrificio. Estos componentes son los necesarios, para definir a Orlan. Esta artista francesa, nacida en 1947, quien autodefine su trabajo como “arte carnal”.

Al observar los videos de su rostro siendo transformado de manera quirúrgica, es inevitable que la piel se me ponga de gallina y surge el cuestionamiento: ¿en realidad eso es arte?

Exhibicionismo, sin duda. Los videos de sus operaciones dan vueltas por Internet, con la siguiente cita a manera de advertencia subliminal: “A veces percibo vislumbres del horror que conlleva la normalidad. Todos estos inocentes que nos encontramos por la calle están agobiados por el terror de su propia vulgaridad. Harían lo que fuera con tal de ser únicos”. No creo que esta percepción este lejos de la verdad. Pero ella, si que ha encontrado la forma de ser única, apelando al vulgar morbo humano.

Al principio de su carrera, las obras de Orlan, bailaban en torno al feminismo, alrededor de 1964. Hoy, ese tema sigue latente en su trabajo, ya que su discurso se encuentra dirigido de manera especial a las mujeres que operan sus cuerpos, para verse más hermosas y encajar en el canon de belleza occidental. Por el contrario, Orlan lo opera, pero para desfigurarlo y así, según ella, dar a conocer como se verá este en el futuro, por el avance de la tecnología. Una teoría de la evolución muy particular, con mucho de ciencia ficción. Finalmente, la ficción, suele desembocar en realidad.

Si los creadores tienen el atrevimiento de dudar sobre sus propios discursos, la artista francesa, a través de su descabellada forma de hacer arte, ha comprendido que un discurso sea o no artístico, sólo se consolida, a través de la fuerza del impacto.

Transmutar las inquietudes de su alma en un rostro grotesco, para llevarlo con orgullo por el mundo. Orlan demuestra con certeza que la verdadera locura, es la incomprensible, casi tanto, como misma definición de arte.

Me gustan los 80 y?!

2006-05-28T01:13:00.000-05:00

Hace más de dos meses recibí el siguiente comentario de pi como respuesta a mi recomendación de Playing The Angel, de Depeche Mode.

"Haber Aurita... este como tu pediste q se visite tu blog heme aqui, lo q pasa es q eres una especie en extincion ( ojo q no es un juicio de valor ni mucho menos) a quien le gusta depeche mode??? jajaja eso es de hace fuuuuuuu"

Cuando leí esto, por obvias razones decidí no darle importancia a ese cometario (hace fuuuuuuuu?, eso es un argumento?). Pero hoy, mientras escucho Big in Japon de Alphaville, en medio de la euforia quiero decir, mejor dicho gritar...Me gusta la música de los 80 y qué?!
Y sí, por eso me encantan grupos como Depeche Mode, The Cure, Duran Duran, Soda Stereo, Los Prisioneros, etc.
Por eso una de mis películas favoritas es After Hours de Martin Scorsese y por eso una de mis mejores amigas es Amanda McIntosh, quien se lamenta no haber nacido antes, para poder disfrutar del esplendor de esta época.
Y es que la gente únicamente recuerda las hombreras, el gel y los copetes. Esos looks endemoniados y glamourosos, que ahora sólo producen vergüenza cuando encontramos fotos de uno, nuestras madres o hermanas mayores.
¿Son las máquinas? ¿eso no es música? lo he leído taaantas veces, lo he oído y aún no lo entiendo. Por ahí, hasta me dijeron que era decadente.
El tema no es el fanátismo, pues no es la única clase de música que escucho. Me pregunto...si yo y un par de personas más que conozco, la disfrutan como al Bossa Nova, el tango o el rock de todos los tiempos...¿por qué otros no?
Cuestión de gustos, me imagino...

Yo soy una chica del 83 y estoy feliz...

Lavandería Virtual

2006-05-20T12:51:00.000-05:00

Me imagino que la mayoría de han escuchado el famoso dicho “Los trapos sucios se lavan en casa”. Pues no hay afirmación más falsa que aquella.
Si en la realidad nos gusta pegar la oreja a la puerta del vecino, en este mundo bloggero a la gente le gusta sacar su lavacara al balcón y restregar sus trapos “old fashion” en la cara del que más pueda.
¡Quién lava mayor cantidad ropa en menos tiempo?! El juego más divertido de esta Gymkana virtual, mucho más exitosa que la de Chispazos, en los 80. Vale la comparación, ya que aquí, en vez de disfrazarnos de algún cantante de moda y hacer el ridículo en público para ganar plata, utilizamos el nombre de algún personaje a quien admiramos-envidiamos para ahorrarnos los dólares que gastaríamos en visitar al psiquiatra.
La gente ha tomado el blog como medio de catarsis. Caliche, por donde desfogan los pensamientos más cancerígenos.
Tampoco voy a tirar la primera piedra, y ocultar que a mí también me ha divertido esta dinámica de andar buscando la paja en el ojo ajeno. Incluso, de escupir para arriba. Gracias a Dios, todavía mantengo mi mala costumbre de reconocer mis propios defectos y ventilarlos, aún cuando la gente me ha enseñado de muchas formas, que no debo hacerlo.
Hoy, me declaro culpable de haber visitado las lavanderías más populares de la red y haber dejado mi pedazo de jabón como credencial de socia. Tanto me gusta el exhibicionismo, que siempre adjunto mi dirección, aún sin pretender hacer de este espacio la competencia de Vamos Con Todo.
Si así son los blogs de “los estudiados”, se han preguntado cómo sería un weblog de Angelo Barahona o de la Hatti…sin duda, muuucho más divertido!

Pido disculpas a la señora América Salvador, por comparar su oficio, con el oficio del chisme…

Cuerpo Plata ( O Chica Stanley K)

2006-05-17T01:14:00.000-05:00

Es bueno ponerse de cabeza y ver como la gravedad del espacio se puede trasladar a mi espacio inmediato, sin ningún problema.
El techo se ha convertido en el piso…el suelo es ahora el techo, desde donde puedo mirar todo “patas arriba”.
Ahora…
Si miro ligeramente hacia un lado me encuentro con un par de zapatillas que me ayudan a caminar, ya sin el truco de ponerles una cinta que las adhiera al tumbado. Sencillamente, ellas están esperando por mí para recorrer mi cuarto, así como las chicas de Stanley K. lo hicieron en una nave espacial, en el año 2001.
No importa que ya hayan pasado más de veinte años de eso. Recuerdo que al nacer, me dieron la vuelta tan rápido que, por mucho tiempo no fui capaz recordar el acto de flotar. Por esa razón, durante mi infancia tuve sueños equivocados, donde solo volaba (que no es lo mismo). La sensación al despertar era terrible. Una vez más tenía que vivir pegada al obligado suelo. Esa perspectiva no te deja mirar directamente al cielo, de forma libre. Lo ves de reojo, lo ves de paso. De frente, lo que se ve, es la ciudad.
Un día, luego de ver La Suite de Cascanueces en la TV, me encontré con un video de VHS muy interesante en el cajón de mi abuela (como la mayoría de cosas que hay en sus cajones): unos hombres, con trajes de gordos y cascos de motociclistas de los 70, se bajaron de una cápsula y comenzaron a caminar muy despacio (como si sufrieran de artritis) sobre un montón de piedra-pomes que formaban un bulto en el suelo. Ellos dijeron que estaban caminando sobre la Luna, pero yo no les creí por una razón obvia. Esta era muy pequeña y la Luna es extremadamente grande, además, está llena de cráteres, de hogueras infinitas. Fue ahí cuando recordé que yo la había conocido de cerca, cuando todavía vivía en una cápsula donde no me atormentaban los relojes, ni los compromisos. Lástima que la memoria suele traicionar a unos más que a otros y el creador de esa puesta en escena no fue capaz de dar con las dimensiones apropiadas. Aunque sé que muchos, si le creyeron.
Yo puse Rewind, una y otra vez, porque vi que tenían una bandera de Estados Unidos, lo que me hizo deducir que ellos diseñaron esa burda versión Lunar. Recordando El Cascanueces me di cuenta de que los rusos tienen una noción más acertada de la estética… Y que sus chicas son más parecidas a las de Stanley K. Se mueven con mayor gracia y no parecen corviches con artrosis.
A pesar de mi buena memoria, todavía no entiendo como es que, al llegar a la Tierra, olvidé por tantos años la forma en que se camina correctamente. Al igual que la mayoría de las personas, pensé que el espacio sideral era algo muy lejano y que sería gracioso poder andar como los corviches con casco (quienes de alguna forma, también tienen su mérito).
El otro día, leí en una Rolling Stone que varios artistas de Hollywood habían comprado boletos para ir de viaje a la Luna, por los que llegaron a pagar verdaderas fortunas. Pacientemente, les redacté una carta y en mi machacado inglés, les explicaba los recuerdos que tenía de mí pre-neonatalidad y lo que experimenté con el video de mi abuelita. Pasaron los meses y no recibí respuesta. A lo mejor, hubiese sido buena idea adjuntarles el vídeo.
Hace unos segundos, leí en Internet que ya partieron a la Luna. Pasando primero por el aeropuerto de Houston.
Un tal, Fred Fredson, ciudadano estadounidense, me hizo llegar las carcajadas de los hollywoodenses, quienes me llamaron lunática (en su idioma) más de una vez.
Nunca me había sentido tan halagada, parece que por fin recordaron que ellos vienen del mismo lugar de donde vengo yo.

MAACana

2006-05-15T02:54:00.000-05:00

"Sí llegamos. La película es a las siete y media; son siete y treinta y tres, deben estar pasando los intermedios".
Sorpesa! al segundo, la puerta del MAAC cine, cerrada de la forma más criolla.
La macana de la señorita guardia de seguridad, trancaba la entrada del cine, de la misma forma en que Don Ramón aseguraba, con la torta de su matrimonio, la puerta de su casa en la vecindad de El Chavo.
La razón? La película, había comenzado.
"Y los intermedios?"...
...al parecer, decidieron quitarlos para este ciclo de documentales. Economizar tiempo, imponer puntualidad, son algunas de las razones, más obvias, que se me ocurren para entender este tipo de actitudes. Evidentemente, no critico el querer imponer "la puntualidad"; sin embargo, sí reclamo el hecho de dar un trato de pésimo gusto a quienes somos asiduos clientes del cine ( en mi caso Socia), por permitir que la persona encargada de la puerta salga a VOCIFERAR las "nuevas reglas" (en pro de la educación y las buenas costumbres) impuestas por los inquilinos del local...los Cinememorias.
"Cultura", gritos y macana, no van de la mano.

Mi Homenaje a la Madre

2006-05-13T01:24:00.000-05:00

Hoy vino el hijo perdido
Acuoso y masa

No era la mujer buena...Madre del sueño
...Tu sueño

Déjame criar a tus hijos
Productos de tus obras imperfectas
LLenas de sarcasmo
Vulnerables
Coloridas y silentes.

Deja que pinte con este hijo; hoy líquido
...Lienzo infértil

Yermo.

Cyndi Blue

2006-04-30T19:42:00.000-05:00

Si, de nuevo yo. Espero que para algunos no sea sinónimo de vanidosa, aunque también lo sea.
Lo mejor que hice en mis últimas tres semanas fue comprar el soudtrack de la que(gracias al complemento cd, compuesto por Gabriel Yared)he decidido catalogar como la mejor película que he visto en mi vida.
No ha sido fácil escoger. Hace más de 10 años que me topé con Betty Blue (37*2) por primera vez y obviamente vi otras películas que se convirtieron, también, en mis favoritas.
Como nunca me ha gustado ser académica, sino más bien intuitiva (que buena justificación para negar que soy vaga), disfruté del buen cine sin querer aprender mucho sobre sus directores, productores o guionistas, más que lo necesario.
Betty Blue, me despierta esas raíces francesas, que sé que por algún sitio debo tener en este híbrido aborigen-europeo.
El director de la película, Jean Jacques Beineix, la supo narrar de la misma forma en que yo vivo mis días. Emociones, contadas en perfectos altibajos.
Betty Blue es eso…tragi-drama, humor negro, humor "light".
Circense…sensual…miedo…mujer y criminal.

Cuestión de Egos

2006-04-30T19:38:00.000-05:00

Según Freud, el YO.
Según YO, la yaga en la piel.
El punto más sensible de los humanos.

Foro:
Instruirme sobre el Ego.

Pd: Mi primo firma con orgullo Juan DiEGO.

Zzz

2006-04-18T00:56:00.003-05:00

El otro día, en La Paleta -ahí en todo Numapompilio Llona, Barrio Las Peñas- me encontré con Jorge Triviño.
Este personaje, delgado, con implecable guayabera blanca, se dedica a leer las cartas y mano, por el módico y MUY tentador precio de 5 dólares.
A pesar de la guayabera, su apariencia es atípicamente guayaca. Más bien, parece una especie de cubano, que se niega, pese a su marcado acento. (No lo culpo, es bacán ser guayaco, más aún si naciste hombre).
Ahora que lo pienso, creo que sería un personaje interesante de investigar, porque mi olfato de periodista catoliquense, sabe acertar en cosas, que para muchos, pueden ser paranoias o simples ideas locas.
Hace un par de años, mi pana Triviño me leyó la mano, por el mismo precio...(me siento estafada) y obviamente, no acertó en nada, como la mayoría de "adivinos"(por no decir brujos). Pero, la tentación de creer en que alguien va a poder adivinarme el futuro me vuelve loca...así sea solo un "Rufián".
De entrada, me vio con cara de "necesito marido", porque insitía mucho en que me quedara tranquila, que sí me iba a casar...cosa que JURO, jamás le pregunté.

Supongo que ha de estar tan acostumbrado a que las chicas le hagan esa pregunta, que el tipo se autopregunta y responde solo.
Pero la carta de matrimonio, no salía y no salía y no salía...tanto así que ya me empecé a desesperar. Más aún, si les cuento que me mandó de un solo golpe la noticia de que voy a parir 3 hijos, porque "ya sabes...tú eres muy apasionada". Yo que sé!!! 3 hijos, sin padres!
También me advirtió que tengo muy buena memoria y que eso me va servir en mi trabajo...pero que también me va a complicar la vida...
Ay señor Triviño...si tuviera buena memoria, habría recordado que era un rufián y no hubiese caido con su pinta de sabio esotérico.
La lectura fue larga, los consejos fueron muchos: que estudie un año de sicología, otro de economía y así sucesivamente "porque un periodista tiene que saber de todo".

También me habló de teorías raras para sacudirme de mis resentimientos. Pero nunca me dio la fórmula exacta sobre cómo hacer billete, para mantener a tres hijos sola, y pagarme carreras extras. Además, voy a vivir hasta los 75 años! que se cree, los ancianos merecemos un buen estilo de vida.
Luego de tanta alegoría...el juego-estafa, estaba a punto de acabar.
Don Triviño guardó sus cartas viejas en un sobre de tela azul. Su linterna y péndulo fueron a parar al bolsillo. Me dio la mano, y me deseo mucha suerte. -Gracias-

PSSSSSSSSS pasa la bola "En la paleta te leen las cartas y las manos, por cinco dólar".

Lo Nuevo de Depeche Mode

2006-02-26T18:43:00.000-05:00

Playing the Angel

Bueno, yo sé que este no es un blog de música♪ (Es mio, igual) , pero sinceramente quiero recomendar el nuevo disco de esta banda inglesa, que supera a su anterior producción del 2001 EXCITER.
Desde mi punto de vista,Exciter, parecía ser la agonía del grupo. Dos HITS bailables (I Feel Loved, Dream On) y Shine, una canción muy Depeche, la única que vale realmente la pena escuchar. Breathe, un tema cantado por Martin Gore, cerebro de la banda, que particularmente me gustó, cosa que no creo que haya ocurrido con la mayor parte de las personas. Un aU2dado y cursi

¨When the Body Speaks¨... hacia pensar que DM había perdido no solo, su ¨chispa¨, sino su autenticidad. Rescatando el tema instrumental Easytiger, versión superada en los B-sides, por mucho. Exciter, en resumen, recopilaba 12 temas en total, de los que solo 5 mantenían, a medias, la calidad de la banda.

Playing the Angel, es la reivindicación de DM. Y como un ángel, literalmente, aparece en las vidas de los que disfrutamos de esta música.

Gahan (con su voz intacta) y un Martin Gore, que canta cada vez mejor, demostrando que es casi autosufciente (que cruel, pero es así, sin la voz de Gahan, DM no sería DM).

Temas como Suffer Well, John the Revelator, Precious (El HIT del disco, que está buenísimo) y I Want it All, canción escrita por David Gahan (de las tres que escribió para este CD) me hacen pensar que su disco solista Paper Monster, le sirvió de ejercicio, para volver a juntarse con una banda que sigue siendo protagónica, aunque cada vez menos influyente en la música contemporánea.

Carnaval

2006-02-26T13:48:00.000-05:00

En este paraíso de Hadas y Demonios, se confundieron los disfraces…
C.

Y cada quien se puso el que más le gustó para la fiesta.
Guayaquil era aún una pequeña ciudad, estaremos hablando de unos cien mil habitantes, aproximadamente. No recuerdo si Clemente, me aclaró que para ese entonces Guayaquil, todavía no llevaba su romántico nombre, o si el motivo de la fiesta era el matrimonio del apuesto Guayas con la no muy agraciada, pero encantadora Quil.
Lo que recuerdo de esta historia, narrada en medio de canelazos y varios porros, es que la cifra de actores no sobrepasaba los cien mil.
En ese siglo (no me pregunten cuál, por favor) se acostumbraba a hacer de cualquier acontecimiento una gran fiesta. Sea este un nacimiento o un velorio, daba igual.
Yo, estaba sentada en las piernas de Clemente, quien me llevaba un par de años, pero parecía menor. A sus 22, ya se había acostado con unas 30 mujeres, todas mayores. Las drogas eran cuestión de todos los días para él; y los porros, obviamente, fueron idea suya. Yo nunca entendí como llegamos a ser tan amigos. Su mirada siempre me provocó miedo, pero él decía que jamás me pondría un dedo encima, no solo porque yo no le gustaba, sino porque le parecía patético que tuviera veinte años y aún siguiera siendo virgen. En el fondo, a mí también me parecía un poco vergonzoso, pero yo quería que sea con alguien especial, así como yo. Sutil.
En fin…esa noche todos estaban invitados a la fiesta. En el día no se hablaba de otra cosa. Las mujeres planchaban sus vestidos, algunas alistaban sus ligueros, para conquistar a algún caballero que les hiciera el favor de propasarse con ellas después.
El lujoso salón se comenzó a llenar; mientras el río, se movía despacio, con la fuerza del pequeño charco de agua sucia que era.
Para la media noche, toda la ciudad estaba presente, las personas contentas, bailaban, comían y se emborrachaban. Cada quien representaba el papel que más le gustaba durante esa noche. Era un circo de diablos, haciendo de ángeles, de hadas orgásmicas imitando a vagabundas y de perros siendo perros. Luces, estrellas. La fiesta estaba santificada.
“De repente”. Cuando Clemente dijo esa frase, me dio poco de miedo, por dos razones. La primera, sospechaba que la historia iba a tener un giro dramático, y mi experiencia o instinto me decían que algo malo les estaba por ocurrir durante esa noche, en ese siglo, a todas esas personas. La segunda, sentí la erección de Clemente en mi pierna derecha. Y noté en ese segundo, que cada vez se acercaba más a mi oído para, ahora, “susurrarme” la historia. Yo preferí ignorar los instintos masculinos de Clemente y continúe escuchando el cuento, que ya comenzaba a ponerse aburrido y predecible.
“De repente”, un incendio se empezó a apoderar del salón de fiesta. Gritos, gente corriendo de un lado al otro, repitiéndose una vez más aquella escena bíblica, que simboliza el exceso y severo castigo que se debe pagar por ello.
Sólo sobrevivieron cuatro niños. Quienes, de ancianos, y con autoridad de próceres, contaron que el pequeño charco se convirtió en un enorme río, de un tono entre azul y rojizo.
Convertida en ría, Guayas se volvió imponente, logrando transformar la ciudad en el más importante puerto del país. Y Guayaquil, se volvió muy salina y, sobretodo, muy húmeda.
Húmeda, como me levanté yo, al concluirse esta historia. Y húmedo, como quedó el cuerpo de Clemente, botado en aquella vereda del sur, con su lengua asquerosamente afuera, pegada en el pavimento, tan muerto, como siempre quiso.
Fue él, quien nunca me gustó a mí.

Respecto de la intelectualidad…

2005-12-15T00:30:00.000-05:00

Dice en algún diccionario respetable que el intelectual es la persona dedicada preferentemente al estudio de las artes y/o letras…
No pude evitar regresar a la civilización, mientras observaba algunos cortometrajes alemanes del nuevo ciclo del MAAC.
Mal o bien, me llevaron a reflexionar sobre los intelectuales contemporáneos cercanos) de este siglo. Evidentemente yo no soy una intelectual, no voy a poder hablarles, ni barajar nombres. A lo mejor quede como una ignorante, aunque eso cada vez me preocupa menos.
Pues mi conclusión es que, hasta la fecha, no he podido acertar en conocer a un intelectual verdadero. Pero no lo critico…
Me imaginó que después de tanta historia, ya no es un intelectual el que reflexiona hasta convertirse en un nuevo científico brillante o quizás un reconocido filósofo. El intelectual es un pana que sortea conocimiento, especialmente sobre literatura y algo de artes. A lo mejor cinematográficas o pictórias.
Me lanzo a decir que ya no existen los intelectuales de verdad. Y si he conocido alguno muy de cerca…pues me he decepcionado, una vez más, de los grandes misterios de la vida.
Quizás, solo fueron seres mitificados, y como le decía el otro día a alguien “Seremos interesantes, según quien haga nuestro retrato”.
Es muy complicado pretender acumular siglos y siglos de historia, de filosofías, reflexiones, nombres y demás asuntos vinculados con nuestra frágil memoria.
Hay verdades que cambian, la tierra tuvo a uno de sus últimos intelectuales en Borges.
Me declaro inútil de poner hacer un retrato a lo “mitificado” de algún intelectual de mi era a la redonda.

Ni tan Niña...Ni tan Cynthia

2005-11-18T01:29:00.000-05:00

“Niña Cynthia…déjeme limpiarle el baño”. Con esta frase me levanté de mi siesta, con un genio atroz.

Ya no soy ni tan niña…ni tan Cynthia.

En estoy últimos tres días, desde alguna tercera dimensión, me han caído las pruebas más fehacientes de que miss últimos vestigios de adolescencia han quedado reducidos a unos cuantos granitos, que aparecen en la etapa del síndrome pre-menstrual.

No pude evitar compararme con mis nuevas, jóvenes y bellas, compañeras de 18 años. Hasta la que quiere verse mas “putita” se ve más ingenua que yo…eso creo.

Y es un poco feo darse cuenta de lo que digo. Comprobar que ya el engaño solo va a depender de mi voluntad, de aquí en adelante. Y sí…he querido fingir que no me he dado cuenta de muchas cosas. He pretendido que sigo creyendo en la incertidumbre.

Todo esto de ser responsable, definitivamente, no va conmigo.

Amelie, es el personaje híbrido y perfecto de lo que hablo. Modelo platónico de las chicas que, felizmente, aún queremos que nuestro fantasma nos haga sentir que tenemos ese olor...el que eficazmente los hace soñar.

Aún No Hay Máscara de Oro

2005-11-14T00:26:00.000-05:00

"Le puso en la diestra una daga.
Del poeta sabemos que se dio muerte al salir del palacio; del Rey, que es un mendigo que recorre los caminos de Irlanda, que fue su reino, y que no ha repetido nunca el poema" (Libro de Arena, Jorge Luis Borges)

Yo, mujer, fui la más fiel imagen de tu espejo.
Los espejos...universalmente se reparten en los caminos mas distantes y sin explicación, se reconocen cuando las palabras o el destino, lo desean. Cuando es necesario.
...No creo que haya sido casualidad. Sí, voluntad inconciente.
El día que tu imagen, se transformó en el dignísimo holograma de tu ausensia, comencé a esperar en tus palabras.
Inicié una batalla con mi ser, rondada por los cuerpos más viles; esos que tu expreciencia me advirtió y enseñó a distinguir.
Y aunque, casi con los ojos cerrados, caminé con certeza hacía el ansiado suicidio, me di cuenta de que, sin ser dueña de la belleza de la palabra, ni fértil paridora de verdades, sobreviví.
La respiración estuvo a punto de apagarse muchas veces. Sin embargo, esa daga quitó toda la maleza, se volvió escudo genuino, salitre...cicatrizó.
Pues sí Poeta...aunque, ni tu ni yo, entendimos completamente nuestro rol como espejos mutuos, el cambio es drámaticamente irreversible.
Vivir como mendigos, nunca fue lo nuestro. Yerba, modernidad y lujosa belleza, compusieron lo que ahora, por franca y mutua decisión es sutil lazo de la más pura memoria.
Marchemos...posiblemente esa misma voluntad inconciente, nos reencuentre.
Toma el espejo y la daga...
Pronto recibirás tu máscara de oro.

Un Desvelado, Siempre Tiene Sueños*

2005-10-27T01:09:00.000-05:00

Si, lo reconozco…soy una mantenida, sin sueños. Nadie lo había definido mejor. No sé si darle el mérito a Vera Eugenia Fogwill o Babasónicos. Bueno…quien sea que lo haya dicho, esas tres palabras, tres como son los días de espera para mi constante resurrección, me definen. Y lo peor (¿o mejor?) es que me siento tranquila.
Días antes, estuve apunto de caer en una ataque de histeria. Mi…indefinible relación amorosa, se convirtió en la peor pesadilla conyugal. Los…alrededor de 284 años que me rodean (sin sumar los míos) y la rutina, me produjeron un ataque de acné, que se venía avecinando desde hace más que meses...años. “Pero si ya voy a tener 23”, le tenía que recordar a mi papá, cuando desesperadamente le exigí que me pague una cita con cualquier dermatólogo de buena voluntad y esa visita…es historia a parte.
¡Ufff! ¡Como respiré! ¡Soy una loser! ¡Siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!!!!!! De un tiempo para acá era casi imposible esconder mi situación evidente.
Pero yo los entiendo (y me incluyo ) ¿A quién le podemos generar sueños? O me dirá usted que tiene ganas de irse a pegar unas vacaciones Orlando con sus “bébes” O querrás llevar a tu novia a una luna de miel en algún lugar paradisíaco de Asia, ¿Románticas vacaciones en Europa, quizás?…No vaya a ser que un pollo nos pase la gripe y en menos de un ¡Achisssssssssssssssssssssssss!... estemos endeudados con nuestro propio funeral.
La verdad es que Sí, tengo miedo…empiezo a creer que nuestra propia película de terror se nos fue de las manos. Nostradamus, el Apocalipsis NOW…NOW! Pero la vida no es una película de Hollywood, de donde salimos ilesos de las guerras más catastróficas y con millones de dólares a nuestro “haber”. De esta película, lo más probable es que terminemos muriendo de hambre, y haciendo actos de canibalismo más descaradamente.
Yo disfruto más siendo real, llorando cuando quiero, usando cuando quiero, queriendo cuando quiero, siendo YO, cuando quiero.
Después de todo lo reconozco ¡La Cagamos! Y chicos, eso nos pasa por vender todos nuestros sueños.
Tal vez los jubilados del IESS sean lo únicos mantenidos con sueños.

…”Todo aquí es barato, la vida no cuesta nada”…
Babasónicos

*La luz de esperanza de todo texto mediocre (¿Si o No, nene?).
** Para los Jefes de Información. La tilde va ahí, porque me da la gana.

Triste Patria

2005-06-28T14:33:00.000-05:00

Setenta y dos horas seguidas frente al televisor. Los ojos fijos en la pantalla. Telenovelas, talkshows, películas y noticias. Sus ojos seguían fijos, pero su mente pensaba en las cosas más absurdas y perturbantes.
Encendió un cigarrillo; ya era la segunda cajetilla del día. No había podido pegar ni por un segundo los ojos. Las últimas doce horas habían sido las más desesperantes y el descanso no llegaba. Su cuerpo tibio respiraba sentado en el suelo, frente a esa caja parlanchina, su única compañía.
La habitación era pequeña y sencilla. Las paredes totalmente blancas, un colchón grande... el televisor. Era de noche y la hora de dormir no llegaba. Tenía la esperanza de que se repitan historias infantiles, de días mejores, cuando tenía con quien compartir aquel colchón, que ahora se veía tan infinito, tan innecesariamente ancho. Encendió un incienso para mejor el olor.
La habitación comenzó a apestar, ya no olía a nicotina ni a sahumerio, el cuarto se llenaba de un asqueroso olor a basura. No tardó mucho en percibir el cambio. Se levantó del sofá y sintió que lentamente sus pies se pegaban al suelo. Sus manos se empezaron a llenar de arrugas, mientras las piernas se le iban doblando poco a poco. Avanzó en cunclillas hasta el baño e intentó ponerse de pie. Se miró fijamente en el espejo. Sus ojos estaban inflamados, opacos, los labios blancos. La respiración era cada vez más entrecortada. Súbitamente se dejó caer en el frío mármol del baño. Ya no tenía miedo de morir...lo deseaba.
Dios miró y aceptó el holocausto y esa sangre fue germen fecundo de otros héroes que atónito el mundo vio en tu torno a millares surgir. ¡Salve Oh patria, mil veces Oh patria!,! Gloria a ti! ¡Gloria a ti, Gloria a tiiiii!!!
Setenta y dos horas seguidas sintonizándolos, viendo sus Telenovelas, talk shows y noticiarios; toda aquella programación que nos hace sentir orgullosamente ecuatorianos. Setenta y dos horas seguidas...